natalie wood is not dead!!!

Designer e Ilustrador... Nimit Malavia

2010-12-05T14:33:00.000-08:00

Nimit Malavia (http://www.nimitmalavia.com/) é um ilustrador canadense, de Ottawa, província de Ontario no Canadá.

Em suas ilustrações podemos ver a dor e melancolia de cada ser. Um misto de "revival" dos hippies da década de 70 com as ilustrações marvel (não por menos que dese

nha para eles) preenchem a sua produção. Chama a atenção o fato de usar métodos tradicionais de desenho - papel, pena, pincel, nanquim, ... -, contudo, utiliza dos meios midiáticos para divulgar a sua produção com um limpeza e facilidade que não era esperado.

Segue algumas "partes" de suas ilustrações, um video motion e o link para quem quiser melhor ver o seu trabalho.

http://www.nimitmalavia.com/index.php?/personal-work/motion/

Difference is Beauty - Cassidy Noblett

2010-10-24T05:22:00.000-07:00

Um dos mais bonitos depoimentos sobre a diferença entre os seres humanos. Não é um depoimento somente sobre sexualidade, mas sobre como as pessoas se portam nesse mundo, como se posicionam para vida e para a sua própria felicidade. Quando buscamos o que somos, o que desejamos e pensamos, nossos atos refletem essa busca. A pergunta mais importante, como queremos que o mundo seja, o equilíbrio entre diferentes indivíduos ou a separação entre os que estão dentro da norma e os que não estão?

Uma dupla de pegar fogo: DJ Mia Moretti e a violinista elétrica Caitlin Moe

2010-10-20T22:42:00.000-07:00

Depois de tocarem no casamento de Chelsea Clinton, na última Semana de Moda de Nova Iorque e em um clube para Madonna, pode-se dizer que a dupla formada em 2009 pela DJ Mia Moretti e a violinista elétrica Caitlin Moe é realmente a onda da vez no cenário musical norte-americano. Talentosas, loiras e bonitas, chamam atenção pelo talento, impulsividade e dinamismo das suas performances.

Contudo o encontro das duas ocorreu por acaso em uma pista do East Village, o Ella Lounge, em NYC, em 2009. Moretti viu Moe tocando seu violino e encantou-se com a performance da violinista. "Caitlin começou a tocar violino elétrico sobre faixas do DJ e eu nunca tinha visto nada parecido. Parecia tão bonita", diz Moretti.

Vímeo - DJ Mia Moretti e a violinista Caitlin Moe (vale a pena ver!)

As performers dizem que o som que criam em seus shows é realizado muito mais de

improviso e sensiblidade. A combinação da apresentação pode ser feita minutos antes de entrarem para a cena e o que se vê é a junção do frenesi da DJ Moretti comandando o set e a violinista Moe, chega ao êxtase se contorcendo em poses no chão ao manobrar as cordas do seu instrumento ferozmente sobre a música de sua partner. O resultado, não se pode dizer que é inusitado, mas sim arrasador. Moçoilos e darlings caem aos seus pés. Vale a pena conferir.

Strings and Needles Cut2

Simpsons & Banksy

2010-10-11T08:38:00.000-07:00

A nova abertura da série "Simpsons" foi encomendada ao grafiteiro denominado de Banksy. Inicialmente, sem grandes inovações, apenas com alguns pequenos ajustes à abertura já existente, polemiza da metade em diante pela denúncia do trabalho "escravo" usado pela própria marca para toda a produção existente dentro da série de animação. Se é verdade, ou não, a abertura leva o tom sarcástico depressivo que é característico do seriado.

Vale a pena conferir, no link abaixo.

Abertura de "Simpsons" by Banksy

Ritual do Expurgo

2010-10-07T21:07:00.000-07:00

Como metade da população ativa da cidade de São Paulo, estava eu às 18h30 no meu carro em pleno congestionamento na Avenida São João. Tentava chegar ao trabalho.

O estado de aflição pelo horário perdido já havia passado.

Na verdade, encontrava-me naquele instante refletindo sobre meu estado de vida atual. E como qualquer mortal, insatisfeito com as minhas condições.

Eis que uma grande amiga liga para o meu celular. Claro que nas condições de paralisia automobilística nem hesitei em seguir a norma de trânsito de não atender o telefone móvel em plena direção. Afinal, a direção do carro em si, no momento, só servia de apoio para as mãos, já que estava milimetricamente imóvel.

Com amiga antiga, 25 anos de relação fraterna, não se tem nenhum pudor de começar a conversa reclamando da vida.

Já iniciei dizendo que estava cansado de estar sozinho, que estava dando chance para o destino, mas que ele não ajudava, que achava, inclusive, que tinham botado o meu nome na boca do sapo.

Foi quando ela começou a relatar o que tinha feito.

"O Ritual do Expurgo"

Como assim? Indaguei.

Ela achava que as coisas também estavam "amarradas" para ela.

Então o que fez?

Foi ao banheiro.

Sentou-se ao vaso sanitário e defecou prazerosamente.

Após tal ato de alívio orgânico, escreveu o nome de quem acreditava incomodá-la.

Jogou dentro do recipiente, junto com seu feito escatológico.

E disse: "Que vá junto com a merda!"

Eu ri tanto que nem percebi que os carros a minha frente haviam andado.

Creio que de hoje em diante, vou adotar o ritual. Só terei que escolher qual papel escreverei os nomes para não entupir o vaso.

Adoraria ficar assim o dia todo

2010-10-02T22:38:00.001-07:00

Quer melhor?

1 - Estar bem vestido.

2 - Bom vinho a mão.

3 - Dentro da sua casa, conforto.

4 - Dentro da banheira.

E música ao chão... acho que só prefereria um iPod... risos.

Lachapelle

E você, qual o ideal para a sua vida? Responda, por favor.

Pierre et Gilles

2010-10-02T22:31:00.000-07:00

Adoro pessoas sexies, que são sem querer ser...

2010-10-02T21:59:00.000-07:00

Pura casualidade... sou sexy porque é nato, porque esqueci que não estava em casa... Casual Sexies... Adoraria ter nascido assim...

http://www.purple-diary.com/tagged/style

O Ano que eu nasci!

2010-08-29T18:23:00.000-07:00

Pretensões à parte, dei o título para esse post, o que creio, que poderia muito bem ser uma música do Chico Buarque.

Talvez penso nisso porque acabei de ver o documentário "Uma noite em 67". Já que escrito e confesso o ano do meu nascimento, nada melhor do que continuar no confessionário.

Eu não sei exatamente o porquê de me emocionar tanto com esse período. Vi "67" muito sensibilizado. Isso sempre acontece ao me deparar com o período do golpe militar e de contestação. Seja aqui ou em outros lugares do planeta.

Para mim, foi uma época muito especial. De crenças, de revoluções, de fé. Não vou aqui destrinchar todos os acontecimentos, contudo, como não se emocionar com Paris em 1968, com a Primavera de Praga, com Woodstock e com a resistência intelectual estudantil brasileira?

Talvez os motivos que me emocionem sejam as histórias contadas na minha casa.

Minhas irmãs saíam da adolescência e enfrentavam a vida adulta, duas tinham acabado de entrar na faculdade, uma estudava na Praça da República.

As três, em vários momentos, estiveram no epicentro paulistano da indignação popular. Creio que só não participaram efetivamente, pois vinham de uma família que, apesar de épocas mais tranquilas, estava muito mais preocupada em sobreviver, em ganhar a vida, que já havia sido bastante difícil.

Mesmo assim, estiveram em situações ímpares e muito marcantes.

Estavam no dia em que a Cidade Universitária da USP foi invadida pelos militares com tanques de guerra. Fugiram das cavalarias que cercavam os estudantes nas ruas entre o Teatro Municipal e a Praça da República.

No show do Chico que os militares cortaram a energia para que ele não o fizesse e mesmo assim ele continuou.

Assistiram a todos os festivais e tinham a sua música preferida, como tantos outros.

Essas lembranças sempre foram contadas em minha casa desde que era pequeno, com as músicas tocadas e entoadas.

Como se não bastasse, fui da geração dos presidentes militares da dita abertura.

Durante o ginásio e colégio (para quem não conhece os termos, eram o equivalente ao ensino fundamental II e o ensino médio),

tive professores que começavam a falar dos tempos de ferro, dos amigos que perderam, daqueles que apesar de vivos nunca retomaram a consciência, a integridade e a auto-estima. Contaram dolorosamente as perdas, com discurso orgulhoso do luto que sentiram.

E ainda hoje, ao ver as imagens, ouvir as músicas, ler as histórias me emociono.

Não sou dos "ses" históricos, embora repita aos meus alunos que o "se" não existe quando passado, já que também sou um historiador, sempre devaneio, com uma dor que invade o peito, como seria se nada disso, se o golpe militar, tivesse ocorrido. Sonho que um dia acordaremos com essa possibilidade, de retornar e invalidar, mudar o que houve.

Sonho que haveria um país onde as pessoas acreditassem nos sonhos e fizessem parte, conscientemente, das escolhas políticas que para nós surgissem. Que ainda tivéssemos uma juventude que fosse engajada - para usar um termo datado e ransoso - e enfrentasse nas ruas os desmandos de nossos governantes.

Pena que não existe "se" na história.

Dia de domingo!

2010-08-29T11:29:00.000-07:00

Estou cansado de ouvir as pessoas reclamarem que domingo é um dia inútil, chato, tedioso e "aborrecedor".

Eu gosto do domingo!

Podem atirar pedras, mas vou deixar aqui alguns dos motivos pelos quais gosto de domingo!

Claro que sou melhor em imagens do que texto, então eis...

Jornais, Revistas, Cama e dia bonito!

Um pouco menos...

2010-08-28T15:01:00.000-07:00

Fui assistir a Policarpo Quaresma - CPT, Antunes Filho, etc. Sempre fui grande admirador dos resultados cênicos e estéticos do diretor e contrário ao seu processo de criação e ao tratamento aos atores e à direção destes. Qual é a minha surpresa? Duas, a primeira de nunca mais confiar na crítica de um espetáculo e a outra, Antunes Filho continua a novidade velha de sempre. Senti-me quando tinha 15 anos e assiti Romeu e Julieta com a Giulia Gam fazendo a personagem principal, idem na idade.

Faltou ritmo para

o espetáculo: Possuía voltas demais no palco, as partes encenadas do roteiro eram intermináveis, além de que, da metade em diante a preguiça e o sono instauraram-se no espectador; a história se arrasta, apesar de muito empolgante.

Vale a pena ver e emitir uma segunda opinião.

Auto-Imagem 01

2010-08-24T13:36:00.000-07:00

Sempre gostei de fotografias de auto-retratos. Um motivo principal, tentar entender como as pessoas se vêem, o por quê de tal narcisismo, quais são os ideais e mensagens que estas querem deixar...

Pessoalmente, não creio que seja simples egotrip, há muito mais por trás. O que será, sempre me pergunto...

Deixo aqui imagens de auto-retrat0s colhidos aleatoriamente na rede.

Aproveitem...

Discutam...

Fotos by eyeofhexanon

Polaroids...

2010-08-22T22:56:00.000-07:00

Zoofilia ou poesia imagética contemporânea?

Eu prefiro visualizar a segunda, mesmo assim, ainda bem que não estamos em época de páscoa!

Ah!!! Fotos by szdn... seja lá o que isso for!!!

Renata Morales. Entre o desenho e a moda

2010-08-22T16:13:00.000-07:00

Como muitos dos criadores, Renata Morales não é diferente.

Qual é o limite entre arte e moda?

Com essa darling, não há!

Resource Furniture: Italian-Designed Space Saving Furniture

2010-08-14T16:59:00.000-07:00

A Resource furniture apresenta esse vídeo com móveis italianos com duas, três ou mais soluções para pequenos espaços. Acabou-se o problema das "kits".

Mais do que mochilas...

2010-08-10T11:23:00.000-07:00

Quem pensa que a EASTPAK tem no seu reduto somente mochilas, engana-se.

Os projetos especiais se superam...

Olhem esse com o Quinze & Milan

EU AMO... Charts!!!

2010-05-03T20:51:00.001-07:00

"Carinhas na História da Arte"

A turma do I love Charts, realmente, tem um ótimo senso de humor e bom entendimento do modus operantis do ser humano. Aqui coloco algumas das imagens criadas pelo grupo. Enjoy!!!

"Árvores Genealógicas no Mundo"

"Desenvolvimento de Campanha Publicitária"

Marina Abramovic no MOMA...

2010-04-19T09:58:00.000-07:00

Mais uma vez a artista Marina Abramovic volta a ser foco de uma exposição no mínimo intrigante.

Além de trabalhos anteriores, como a happening com dois modelos nus na abertura da exposição cujos visitantes têm que passar entre eles, também está o happening que a artista realiza sentada em uma mesa observando as pessoas que sentam frente a ela. Sem manifestar-se.

Para nós, o melhor, é que a performance é apresentada em tempo real pela internet, no link a seguir.

Vale a pena dar uma olhadela...

www.moma.org/interactives/exhibitions/2010/marinaabramovic/

Alice, nunca mais tão maravilhosa!!!

2010-04-18T19:50:00.000-07:00

Pessoal... dá uma olhada no Alice para o iPad...

Inicialmente, acreditei que a "onda" de euforia sobre a novidade da Apple era uma grande bobagem, afinal as pessoas nem sabiam para que ele serviria. Seria mais uma forma de ler notícias, textos e afins??? Eu como ainda gosto do papel jornal, achei futilidade excessiva... Contudo, creio que os escritores terão que se aliar aos designers e repensar o modo de ler um livro ou um artigo!!! Deliciem-se...

"São Paulo, a cidade diminuta"

2010-01-15T19:50:00.000-08:00

Um habitante, qualquer, seja nato ou "estrangeiro", transita confiante do seu anonimato por suas avenidas. Flana bucolicamente pelas calçadas e enamora-se indiferente e displicentemente pelas fachadas que o rodeiam. Acredita burlar o ritmo frenético que a cidade impõe aos demais transeuntes. Mal sabe que ela, a cidade, não possui a cumplicidade que desejaria. Vivemos em uma metrópole que é indiferente aos seres que nela habitam.

Há quem acredite que nela tudo podemos. Que aqui, como em Londres,

Tóquio ou Paris, as possibilidades de convivência e de individualidade existam simultaneamente do mesmo modo que as diferentes tribos sociais transitam na rua Augusta. Ledo engano!

Esta também não é a cidade que nos engole, como disseram tantos testemunhos que aqui vivem. Se assim o fosse, comungaríamos simbioticamente do seu ritmo cardíaco. Ela apenas permite que os seres que vagam sobre o seu solo, iludam-se com essa utopia de grandiosidade. São Paulo é diminuta. Ela divide, segmenta. Ela limita espaços e dentro desses restringe o convívio. As regras das relações sociais são obscuras, rígidas e corruptas. E nos diferentes âmbitos dessas relações, pessoais ou profissionais, mantém-se através da falsa informação e dos conclaves de "mexericos" herdados das eras coloniais. Os ranços do poder não mudaram, se aprimoraram "darwinianamente". Camuflaram-se, sobreviveram às revoluções feministas, sexuais e étnicas, travestiram-se de tolerância territorial.

Muitos de nós não existimos em seu léxico existencial. Não nos é permitido a diferenciação, muito menos a expressão. Talvez por isso, nosso discurso se torne curto, rude, quase monossilábico. Estamos nos emudecendo. Nossa voz está falha. Há rouquidão no tratamento mútuo entre seus cidadãos.

Somos holografias de nós mesmos. Pessoas translúcidas. "Invisibilizadas".

Mais uma vez, somos Baudellaire.

"Eu sou a faca e o talho atroz!

Eu sou o rosto e a bofetada!

Eu sou a roda e a mão crispada;

Eu sou a vítima e o algoz!

Eu sou um vampiro a me esvair

– Um desses tais abandonados

Ao riso eterno condenados

E que não pode mais sorrir!"

Charles Baudellaire, O Heautontimoroumenos, v. 21–24

Foto de Charles Nazeh

Além do Ponto

2009-12-09T21:32:00.000-08:00

Caio Fernando Abreu

Para Livio Amaral

"Chovia, chovia, chovia e eu ia indo por dentro da chuva ao encontro dele, sem guarda-chuva nem nada, eu sempre perdia todos pelos bares, só levava uma garrafa de conhaque barato apertada contra o peito, parece falso dito desse jeito, mas bem assim eu ia pelo meio da chuva, uma garrafa de conhaque na mão e um maço de cigarros molhados no bolso. Teve uma hora que eu podia ter tomado um táxi, mas não era muito longe, e se eu tomasse um táxi não poderia comprar cigarros nem conhaque, e eu pensei com força então que seria melhor chegar molhado da chuva, porque aí beberíamos o conhaque, fazia frio, nem tanto frio, mais umidade entrando pelo pano das roupas, pela sola fina esburacada dos sapatos, e fumaríamos beberíamos sem medidas, haveria música, sempre aquelas vozes roucas, aquele sax gemido e o olho dele posto em cima de mim, ducha morna distendendo meus músculos. Mas chovia ainda, meus olhos ardiam de frio, o nariz começava a escorrer, eu limpava com as costas das mãos e o líquido do nariz endurecia logo sobre os pêlos, eu enfiava as mãos avermelhadas no fundo dos bolsos e ia indo, eu ia indo e pulando as poças d'água com as pernas geladas. Tão geladas as pernas e os braços e a cara que pensei em abrir a garrafa para beber um gole, mas não queria chegar na casa dele meio bêbado, hálito fedendo, não queria que ele pensasse que eu andava bebendo, e eu andava, todo dia um bom pretexto, e fui pensando também que ele ia pensar que eu andava sem dinheiro, chegando a pé naquela chuva toda, e eu andava, estômago dolorido de fome, e eu não queria que ele pensasse que eu andava insone, e eu andava, roxas olheiras, teria que ter cuidado com o lábio inferior ao sorrir, se sorrisse, e quase certamente sim, quando o encontrasse, para que não visse o dente quebrado e pensasse que eu andava relaxando, sem ir ao dentista, e eu andava, e tudo que eu andava fazendo e sendo eu não queria que ele visse nem soubesse, mas depois de pensar isso me deu um desgosto porque fui percebendo percebendo, por dentro da chuva, que talvez eu não quisesse que ele soubesse que eu era eu, e eu era. Começou a acontecer uma coisa confusa na minha cabeça, essa história de não querer que ele soubesse que eu era eu, encharcado naquela chuva toda que caía, caía, caía e tive vontade de voltar para algum lugar seco e quente, se houvesse, e não lembrava de nenhum, ou parar para sempre ali mesmo naquela esquina cinzenta que eu tentava atravessar sem conseguir, os carros me jogando água e lama ao passar, mas eu não podia, ou podia mas não devia, ou podia mas não queria ou não sabia mais como se parava ou voltava atrás, eu tinha que continuar indo ao encontro dele, ou podia mas não queria ou não sabia mais como se parava ou voltava atrás, eu tinha que continuar indo ao encontro dele, que me abriria a porta, o sax gemido ao fundo e quem sabe uma lareira, pinhões, vinho quente com cravo e canela, essas coisas do inverno, e mais ainda, eu precisava deter a vontade de voltar atrás ou ficar parado, pois tem um ponto, eu descobria, em que você perde o comando das próprias pernas, não é bem assim, descoberta tortuosa que o frio e a chuva não me deixavam mastigar direito, eu apenas começava a saber que tem um ponto, e eu dividido querendo ver o depois do ponto e também aquele agradável dele me esperando quente e pronto.

Um carro passou mais perto e me molhou inteiro, sairia um rio das minhas roupas se conseguisse torcê-las, então decidi na minha cabeça que depois de abrir a porta ele diria qualquer coisa tipo mas como você está molhado, sem nenhum espanto, porque ele me esperava, ele me chamava, eu só ia indo porque ele me chamava, eu me atrevia, eu ia além daquele ponto de estar parado, agora pelo caminho de árvores sem folhas e a rua interrompida que eu revia daquele jeito estranho de já ter estado lá sem nunca ter, hesitava mas ia indo, no meio da cidade como um invisível fio saindo da cabeça dele até a minha, quem me via assim molhado não via nosso segredo, via apenas um sujeito molhado sem capa nem guarda-chuva, só uma garrafa de conhaque barato apertada contra o peito. Era a mim que ele chamava, pelo meio da cidade, puxando o fio desde a minha cabeça até a dele, por dentro da chuva, era para mim que ele abriria sua porta, chegando muito perto agora, tão perto que uma quentura me subia para o rosto, como se tivesse bebido o conhaque todo, trocaria minha roupa molhada por outra mais seca e tomaria lentamente minhas mãos entre as suas, acariciando-as devagar para aquecê-las, espantando o roxo da pele fria, começava a escurecer, era cedo ainda, mas ia escurecendo cedo, mais cedo que de costume, e nem era inverno, ele arrumaria uma cama larga com muitos cobertores, e foi então que escorreguei e caí e tudo tão de repente, para proteger a garrafa apertei-a mais contra o peito e ela bateu numa pedra, e além da água da chuva e da lama dos carros a minha roupa agora também estava encharcada de conhaque, como um bêbado, fedendo, não beberíamos então, tentei sorrir, com cuidado, o lábio inferior quase imóvel, escondendo o caco do dente, e pensei na lama que ele limparia terno, porque era a mim que ele chamava, porque era a mim que ele escolhia, porque era para mim e só para mim que ele abriria a sua porta.

Chovia sempre e eu custei para conseguir me levantar daquela poça de lama, chegava num ponto, eu voltava ao ponto, em que era necessário um esforço muito grande, era preciso um esforço muito grande, era preciso um esforço tão terrível que precisei sorrir mais sozinho e inventar mais um pouco, aquecendo meu segredo, e dei alguns passos, mas como se faz? me perguntei, como se faz isso de colocar um pé após o outro, equilibrando a cabeça sobre os ombros, mantendo ereta a coluna vertebral, desaprendia, não era quase nada, eu mantido apenas por aquele fio invisível ligado à minha cabeça, agora tão próximo que se quisesse eu poderia imaginar alguma coisa como um zumbido eletrônico saindo da cabeça dele até chegar na minha, mas como se faz? eu reaprendia e inventava sempre, sempre em direção a ele, para chegar inteiro, os pedaços de mim todos misturados que ele disporia sem pressa, como quem brinca com um quebra-cabeça para formar que castelo, que bosque, que verme ou deus, eu não sabia, mas ia indo pela chuva porque esse era meu único sentido, meu único destino: bater naquela porta escura onde eu batia agora. E bati, e bati outra vez, e tornei a bater, e continuei batendo sem me importar que as pessoas na rua parassem para olhar, eu quis chamá-lo, mas tinha esquecido seu nome, se é que alguma vez o soube, se é que ele o teve um dia, talvez eu tivesse febre, tudo ficara muito confuso, idéias misturadas, tremores, água de chuva e lama e conhaque batendo e continuava chovendo sem parar, mas eu não ia mais indo por dentro da chuva, pelo meio da cidade, eu só estava parado naquela porta fazia muito tempo, depois do ponto, tão escuro agora que eu não conseguiria nunca mais encontrar o caminho de volta, nem tentar outra coisa, outra ação, outro gesto além de continuar batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, batendo, na mesma porta que não abre nunca."

Foto de Jordyn R.

Namorados

2009-12-09T21:21:00.000-08:00

Carlos Drummond de Andrade

"Quem não tem namorado é alguém que tirou férias remuneradas de si mesmo. Namorado é a mais difícil das conquistas. Difícil porque namoro de verdade é muito raro.(...) até paixão é fácil.

Mas, namorado, mesmo, é muito difícil. Namorado não precisa ser o mais bonito, mas aquele a quem se quer proteger e quando se chega ao lado dele a gente treme, sua frio e quase desmaia pedindo proteção.(...) basta um olhar de compreensão ou mesmo de aflição. Quem não tem namorado, não é que não tem um amor: é quem não sabe o gosto de namorar. (...)

Não tem namorado quem não sabe o gosto da chuva, cinema, sessão das duas, medo do pai, sanduíche de padaria ou drible no trabalho. Não tem namorado quem transa sem carinho, quem se acaricia sem vontade de virar sorvete ou lagartixa é quem ama sem alegria. (...)Namorar é fazer pactos com a felicidade ainda que rápida, escondida, fugida ou impossível de durar.

Não tem namorado quem não sabe o valor de mãos dadas: de carinho escondido na hora em que passa o filme(...)

Não tem namorado quem não gosta de dormir agarrado, fazer cesta abraçado, fazer compra junto. Não tem namorado quem não gosta de falar do próprio amor, nem de ficar horas e horas olhando o mistério do outro dentro dos olhos dele, abobalhados de alegria pela lucidez do amor. Não tem namorado quem não redescobre a c

riança própria e a do amado (...)

Não tem namorado quem ama sem gostar; quem gosta sem curtir; quem curte sem aprofundar.

(...) Não tem namorado quem ama sem se dedicar; quem namora sem brincar; quem vive cheio de obrigações; quem faz sexo sem esperar o outro ir junto com ele. Não tem namorado quem confunde solidão com ficar sozinho e em paz. Não tem namorado quem não fala sozinho, não ri de si mesmo, e quem tem medo de ser afetivo. Se você não tem namorado porque não descobriu que o amor é alegre e você vive pesando duzentos quilos de grilos e de medo(...)

Se você não tem namorado é porque ainda não enlouqueceu aquele pouquinho necessário a fazer a vida parar e de repente parecer que faz sentido. Enlou-cresça!"

Fiz as pazes com a chuva.

2009-12-09T20:35:00.000-08:00

Blasfemei os céus e infernos, deuses e demônios pela chuva que caía sem cessar. Reclamei do mofo, do cheiro das casas antigas de minhas tias-avós que voltei a sentir, da roupa que queria usar e não secava.

E a chuva não cessava.

Incomodou-me as barras de calças molhadas, as pessoas descuidadas e seus guarda-chuvas assassinos, o trânsito ainda mais caótico dessa cidade insana. Em dias de chuva, a cidade ensandece ainda mais. Como se estivesse em surto.

E a chuva? Não parava.

Esqueci-me das pessoas que perdiam seus tudos, dos mendigos e sem-tetos, dos feirantes e ambulantes, dos motoboys e dos pedestres. A chuva, parecia, que só a mim incomodava. E que era para mim um castigo do destino. A ela culpava todas as minhas aflições, por causa dela vivia a penúria de estar apressado, sem carro e todo molhado.

Mas a chuva, de mim, caçoava. E mesmo assim, não estancava.

Percebi que dela somente as poças eu guardava, água estagnada, sem grande utilidade.

Resolvi então unir-me ao fatídico.

Um dia, passos antes de chegar em casa, a chuva se apressou, para lembrar-me de sua permanência. Eu dei de desentendido, mais lento caminhava.

As gotas desciam grossas e premeditaram a intenção do que viria. Uma densa, longa e molhada situação. Em retorno, eu ria e passeava pelo velho caminho da calçada.

E ela, a chuva, não se apiedou e rompeu, em pesados e mornos pingos d’água.

Minha calmaria e, descabida tranquilidade, vinha de tempos de boa leitura.

Lembrei-me de um trecho de um poema de Drummond.

Entrei em casa, com a camisa branca grudada. Deixei minha mala na poltrona da sala. Tirei o tênis, a meia e a calça. Subi para o banheiro e peguei a branca toalha. Olhei no espelho e ri da face molhada. Caminhei para a varanda do meu quarto, na parte detrás da casa. Antes fiz uma parada e coloquei para tocar a música do CD que no aparelho já estava. Como a camisa era minha testemunha da água que caía, com ela permaneci e em sua companhia, como fiel aliada, a branca cueca.

E para chuva fui. De braços abertos, com vontade escancarada.

Ela tomou conta de mim todo, do corpo à alma, completamente lavados.

Lembrei-me do cheiro de terra molhada, dos conselhos cautelosos dos mais velhos e das brincadeiras guardadas da infância.

Recordei-me dos banhos de mar, piscina e açude por ela testemunhada, das corridas fugidias e das situações improvisadas.

Senti saudades da fantasia realizada do beijo cinematográfico e das intimidades de uma paixão que ela ajudara a se tornar realidade. Do sexo por ela batizado.

Nesse instante, fiz as pazes com a chuva.

E hoje, eu digo, que venha chuva cúmplice. Doce amiga e eterna aliada.

PS. O poema de Carlos Drummond de Andrade virá no próximo “post”.

Vou por onde desejo!!!

2009-12-07T18:24:00.000-08:00

"Cântico Negro"

José Régio

"Vem por aqui" — dizem-me alguns com os olhos doces

Estendendo-me os braços, e seguros

De que seria bom que eu os ouvisse

Quando me dizem: "vem por aqui!"

Eu olho-os com olhos lassos,

(Há, nos olhos meus, ironias e cansaços)

E cruzo os braços,E nunca vou por ali...

A minha glória é esta:

Criar desumanidades!

Não acompanhar ninguém.

— Que eu vivo com o mesmo sem-vontade

Com que rasguei o ventre à minha mãe

Não, não vou por aí! Só vou por onde

Me levam meus próprios passos...

Se ao que busco saber nenhum de vós responde

Por que me repetis: "vem por aqui!"?

Prefiro escorregar nos becos lamacentos,

Redemoinhar aos ventos,

Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,A ir por aí...

Se vim ao mundo, foi

Só para desflorar florestas virgens,

E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!

O mais que faço não vale nada.

Como, pois, sereis vós

Que me dareis impulsos, ferramentas e coragem

Para eu derrubar os meus obstáculos?...

Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós,

E vós amais o que é fácil!

Eu amo o Longe e a Miragem,Amo os abismos, as torrentes, os desertos...

Ide! Tendes estradas,

Tendes jardins, tendes canteiros,

Tendes pátria, tendes tetos,

E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios...

Eu tenho a minha Loucura !

Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,

E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...

Deus e o Diabo é que guiam, mais ninguém!

Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;

Mas eu, que nunca principio nem acabo,

Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.

Ah, que ninguém me dê piedosas intenções,

Ninguém me peça definições!

Ninguém me diga: "vem por aqui"!

A minha vida é um vendaval que se soltou,

É uma onda que se alevantou,

É um átomo a mais que se animou...

Não sei por onde vou,

Não sei para onde vou

Sei que não vou por aí!"

Quis partilhar esse texto, que durante boa parte da minha adolescência e juventude me guiou para poder chegar em algum lugar que não sabia e para não ir onde não queria.
Pior que não saber onde vai parar, é não querer estar lá.

Tudo tem um fim!

2009-11-26T23:02:00.000-08:00

...

Repito a frase de cima.

Tudo tem um fim!
Mas apesar de emocionado, me alegro com o fim.
Explico.

Os que me conhecem, sabem,
o quanto propago o meu ceticismo em relação aos mistérios da vida. Praguejo as religiões, seus líderes e seguidores. Duvido dos mandamentos, dogmas e ensinamentos.

Contudo poucas "verdades" são "verdadeiras" para mim.
Uma, o que chamo de aproximação das antíteses.
Que os conceitos opostos, apesar de se confrontarem, coexistem bem próximos um do outro.

Verdade e mentira, amor e ódio, desejo e repulsa e tantos outros que podemos enumerar. Entre eles está o fim e o começo.

Ao depararmo-nos com um instante de nossas vidas que a mudança se torna inevitável, escolhas têm que serem feitas.
Umas mais suaves, outras abruptas.As primeiras nos possibilitam a continuidade de velhos hábitos, sejam eles bons ou não. Já as abruptas, nos determinam o corte de relações estabelecidas do nosso viver que muitas vezes nos são queridos.
Mudamos de ambiente, de horários, de convívio, inclusive, mudamos de amores. E a dor desse abandono, parece-nos incomensurável.

O que esquecem de nos ensinar, é que boa parte das vezes que "partimos" do cais seguro, podemos encontrar "terras" tão surpreendentes quanto as que estamos acostumados. E ainda melhor, aquele espaço que nos sentimos à vontade,

não acabou, nem desapareceu. Cada um de nós, carrega em si os opostos próximos.

Por mais que não haja regresso, ele está interno a nós, pois somos aquilo que vivemos e o que desejamos. Somos o passado e o futuro. Executamos a cada dia o nosso aprendizado, aquele que nos formou e o que moldará o que está por vir. Para nós e para os que estarão ao nosso redor.

O fim, é sempre o começo invertido. Basta-nos olhar por um ângulo diferente.

"Land of Dreams" - foto: Zé Bicho

A Boa Interpretação

2009-08-16T18:18:00.000-07:00

Entretanto, do mesmo modo que as pré-elaborações esperadas foram desmanteladas, outras percepções foram feitas. Fiquei admirado com alguns dos trabalhos apresentados, possuem uma sensibilidade ímpar. Os mais próximos do sentimento celebrado são, em geral, de intérpretes profissionais. Uma atriz lendo em off, sentada em um banco no meio da multidão que não percebe o seu penar; a bailarina de dança oriental; a clown e sua peculiar apresentação e interpretação, a hilária italiana com suas cebolas coadjuvantes e por mais banal que pareça, Jeane Moreau, lendo a carta como se fosse um personagem teatral a ser decifrado, para citar uns poucos trabalhos.
Então o questionamento que invadiu a minha cabeça foi, se a autenticidade com o tema, ao meu entender, não foi cumprido, por que a obra é tão divulgada e dissecada tanto pela imprensa quanto pela crítica especializada? Que aura surpreendente o trabalho e a artista possuem para atrair tanta atenção?(5)

Infelizmente, não foi nesta visita que consegui sanar a minha inquietação. Saí da exposição satisfeito, afinal, certos paradigmas pessoais foram quebrados e como apreciador da arte, ver pessoas cúmplices a um trabalho, integradas ao discurso do artista, é um grande estímulo. A arte como linguagem e meio de expressão humana pode ser abrangente a todo ser humano.

Anotações desnecessárias

(5) Afinal, até eu estava lá e posteriormente retornei. (risos)

Mérito devido

foto do California Institute of the Arts

O Falso Sentimento

2009-08-13T19:29:00.000-07:00

Cerrada entre as paredes, 107 mulheres, ou melhor, 108; ou seria somente uma? Que seja. “Cuide de você”.
Vídeos, uma parede repleta. Fotos de pessoas, atrizes coadjuvantes a uma folha de papel. O que se apresenta são memórias sentimentais. E isso, mulheres em geral, vocês são peritas. Estas são apresentadas continuadamente. Sem interrupções. Respostas e mais respostas. Interpretações.
Sejam por imagens estáticas e produções por pedaços de papéis, sejam por imagens em movimento captadas por um olhar estático.
O que parece é que Sophie Calle quer fazer da câmera o olhar do observador, o visitante da exposição, através de uma fresta de intimidade se confronta com a intimidade alheia. Aparentemente, a intimidade da artista, de Calle, mas não. A intimidade que se vê são das pessoas, das 107 mulheres-intérpretes que assumem o lugar de receptora do agente separador. O e-mail de rompimento de X (4), pseudônimo dado pela artista ao seu ex-companheiro.
Neste momento, eu vi-me absolutamente ludibriado, tanto pela obra quanto pela sua feitora. A dor do rompimento, propulsora do fazer artístico não estava presente. O que via a minha frente eram mulheres que de algum modo em seu íntimo passaram ou passarão pela situação. Um relacionamento de forte envolvimento sendo rompido. O que se apresentava era uma simulação. Um falso sentimento de dor de amor que não existia.(Continua)

Anotações desnecessárias
(4) Achei interessante a escolha da letra, simbólica assim por dizer. Entre tantas associações: a resposta correta; o mapa da mina; a localização da dor/amor... Contudo a letra X, neste instante, é o gene feminino, que foi subvertido por Calle para representar o masculino.

* foto de Francesco Catalano

Paradigmas e boa companhia

2009-08-09T18:36:00.000-07:00

Tratei de arranjar boa companhia(3), escolhi um dia ensolarado e empreendi- me à busca de novas percepções. Chegamos ao Sesc Pompéia, lembrei-me que era domingo e deparei-me com um ambiente com um número considerável de pessoas dispostas a encontrar o seu lazer semanal (um aparte, eu sempre achei interessante essas quebras de paradigma, uma exposição em ambientes quase praianos, pois essa unidade em particular só falta a areia junto ao espelho d’água que a Lina Bo Bardi fez no interior de um dos ambientes para sê-lo).

Na porta da exposição-instalação, uma cortina preta encerra a diversão e subverte felicidade em seriedade. A parede branca, o pé-direito duplo e o silêncio dos transeuntes estabelecem a ordem esperada em uma instituição museológica. Agora, meros mortais, como eu, prostram-se diante da divindade cultural. Silêncio, Cochichos, Luzes focadas aos pedestais inexistentes e Imagens elevadas sobre as paredes tornam sagrados os pilares do conhecimento. (Continua)

Anotações desnecessárias
(3) Exposições e peças de teatro são os dois programas que gosto de ir acompanhado, a cumplicidade em participar e os comentários posteriores, para mim, trazem sensações indescritíveis.

* O Êxtase de Santa Teresa de Bernini - Foto de Milthon Minc

Cuidei de mim!!! Uma exposição, vários posts. Número 01

2009-08-07T23:40:00.000-07:00

Velhos hábitos sempre retornam

Algumas coisas que faço são na contramão da onda vigente. Em outras, sou bem animal adestrado. E eu exemplifico, enquanto em 1982, as filas dobravam a esquina(1) para ver ET de Spielberg, eu ignorava-o. Achava absolutamente ridículo as pessoas irem ao cinema para ver uma história sobre um ser de outro planeta. Uma atitude verdadeiramente adolescente, o que eu era na época. Nesta fase, a maioria dos meus amigos sonhava um dia em ir para os Estados Unidos, de preferência uma cidade bem ostentosa ou notoriamente yuppie, algo entre Miami e Nova Iorque(2), eu por sua vez gostaria de estar sentado no meio das ruínas romanas.
E assim foram: roupas, músicas, sonhos, vontades, desejos, todos na contramão. Isto não é motivo de glória, como qualquer filosofia oriental diria, tem seus vieses e reveses.
Apesar de mais velho, algumas vezes o adolescente volta à tona e retoma velhos hábitos, principalmente com filmes, peças de teatro e exposições. Ocorreu novamente com a exposição de Sophie Calle: “Prenez soin de vous” (Cuide-se), no Brasil interpretado por “Cuide de você”.
Mesmo sendo um apreciador do seu trabalho, já o conhecia anteriormente, resisti a visitar a exposição, afinal tanto a mídia impressa quanto a televisiva causou um estardalhaço tão grande sobre a autora e sua obra que desestimulou a minha vontade de ver a obra. Porém, após três semanas, não tinha como deixar de comparecer, obrigações do ofício. (Continua)

1982 - Drew Barrymore e o Bonequinho de Silicone

Apontamentos desnecessários

(1) Eu sou da época que os cinemas de rua eram a maioria e preferíamo-los aos de locais fechados.
(2) Creio que sou um dos poucos que ainda traduzem os nomes de localizações em território estrangeiro. O que mais me pasma neste assunto, ler em artigos conceituados a semitradução, neste exemplo, New Iorque ou Nova York.

Cale, Calle!

2009-08-07T21:31:00.000-07:00

Uma esperneia, outra gesticula.
Uma se silencia, outra se esganiça liricamente.
Quando uma atira, outra abraça o travesseiro.

Porém as ações não são só antagônicas em suas relações. Aproximam-se por grupos: analíticas, passionais, agressivas, irônicas, passivas, rejeitadas,...
Todas elas mulheres! Todas Sophie Calle.

Cuide de você. Ela cuida de todas.
Todas fazem Sophie.

Uma obra de gênero. Feminino.
Não, mulher. Não, homem. Sim, feminino.
Feminino, por ser complexo. Segue meandros que o racional do gênero oposto, sócio-cultural ou não, nem por perto passa.

Feminino, por ser verborrágico e silencioso.
Ora os ruídos propositais, ora o silêncio infindável.
Ambos incomodam. Ambos desatinam.
Ambos são “invasivos” e ensurdecedores.
Diz o masculino:
Cale, Calle!

Não se cala, repete imagens.
Repete conceitos.
Sophie é POPCONCEITUALMINIMAL.
Menos conceitual. Mais pop e minimal.
Dor própria, lembranças alheias.
Ícones femininos, projeção própria.
Repetição formal.Mídia.

Love in the air (2) – Cole Porter, entre o mito e a realidade.

2009-06-30T21:40:00.000-07:00

...
Eu amo Cole Porter.
E, como diriam os antigos, que atirem a primeira pedra aquele ser que já não tenha dançado ou sonhado ao som de suas canções. Mesmo que tenha sido em festa de casamento ao dançar com a tia-avó e seu andador!
Claro que ele não é o único dos compositores de música pop da antiga “America” que merecem a minha idolatria, existem muitos outros.Contudo como estou na minha busca pela questão do post anterior, a existência do amor, são dele as músicas que irei citar. Suas letras são tão opostas quanto as mais veementes defesas de sobrevivência do amor ou não. Creio que um fato biográfico seja extremamente relevante para o entendimento de tamanha dicotomia entre o entusiasmo e a decepção que possui em relação ao amor. Cole Porter era homossexual em uma sociedade tão homofóbica e machista quanto a que vivemos. Porém, vamos ao que interessa, duas homenagens ao amor e suas (im)possibilidades.

it's alright with me
...

It's the wrong time and the wrong place

Though your face is charming, it's the wrong face

It's not her face, but such a charming face

And it's alright with me

It's the wrong song with the wrong style

Though your smile is lovely, it's the wrong smile

It's not her smile, but such a lovely smile

That it's alright with me

...

You're the top!

...
You're the top!
You're Mahatma Gandhi.
You're the top!
You're Napoleon Brandy.
You're the purple light
Of a summer night in Spain,
You're the National Gallery
You're Garbo's salary,
You're cellophane.
You're sublime,
You're turkey dinner,
You're the time, the time of a Derby winner
I'm a toy balloon that’s fated soon to pop
But if, baby, I'm the bottom,
You're the top!
...
...

Love in the air (1) – Mito ou Realidade?

2009-06-22T21:04:00.000-07:00

Réu confesso e declarado.
Redimo-me aqui do post cruel nas vésperas do Dia dos Namorados.
Neste dia, a maldade cruel das mídias faz com que reles mortais, como eu, sintam-se fadados ao abandono do mais nobre dos sentimentos.

O Amor.
Mas afinal de contas o que é o amor?
Alguns proclamam o fim dele, a sociedade pós-moderna contemporânea, ou seja lá o nome que se dê para os tempos atuais, diz que o amor está findado ao fracasso. Não sou tão pessimista assim.
Creio, sim, que os moldes de amor sumiram. Não é que não estejam em nossas cabeças, afinal, muitos contos de fadas foram recitados para nosso sono tranquilo. Muito a “Disney Co.” lucrou com essa fantasia que foi repassada de geração em geração na tentativa de reimplantar o “american dream” às nossas gerações nos moldes da família cinquentista norte-americana. Mas o cotidiano, principalmente, das grandes cidades negaram essa possibilidade.
Não preciso ficar repetindo a história das últimas décadas na incansável seqüência - sexo-livre, anticoncepcional e emancipação femininos, yuppies, aids, coquetel, internet, viagra, etc. e tal – para podermos reconhecer o já sabido. Contudo a pergunta permanece: o que aconteceu com o amor?
Eu tenho um monte de dúvidas, nasci pós-revolução sexual, iniciei meu desenvolvimento sexual no mesmo período do conhecimento da AIDS e conforme aprimorava meu prazer, descobri que ele era extremamente perigoso e pré-revolução medicamentosa do coquetel, não sei onde situar este sentimento, nem as possibilidades e abordagens que a ele são declaradas.
Por tal, transcrevo dois relatos finais de debates sobre o assunto.
O primeiro, com uma irmã, que nasceu no final da década de quarenta e alimentou seus sentimentos ao som dos bailes dos anos dourados. O segundo, com um amigo, com adolescência nos anos 90.
A irmã: “Amor sempre será amor, não muda, não existe mais do que um. Amor de verdade é para a vida inteira!”.
O amigo: “Qualquer pessoa do século XXI passará por um divórcio uma vez em sua vida, mesmo que haja amor”.

E eu? Que estou entre as duas gerações? O que devo achar? O nobre sentimento entre dois seres ainda existe ou virou mito que findou com a modernidade?

(imagens colhidas da internet e do Flickr usuário jamila.medina)

Momento de Dúvida: "Permanecer ou Sair Correndo?"

2009-06-07T16:29:00.000-07:00

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Antes de responder os testes abaixo, o editor-chefe exigiu que alguns avisos fossem anexados à matéria.

A - Este blog não se responsabiliza pelas situações descritas abaixo, muito menos pelas semelhanças entre os fatos ficcionais aqui relatados e ocorrências verídicas vividas por qualquer um dos leitores.
B - As questões de gênero podem ser substituídas como melhor aprouver ao leitor ou a leitora, sendo a orientação sexual uma escolha privada e problemática de cada indivíduo, resolva-se da melhor maneira que lhe é possível.
C - Deixa-se claro e avisado “EM ALTO E BOM TOM” que cada um sabe onde aperta o seu próprio calo.
D - Antes de começar a ler, aconselha-se que tenha a mão um papel e caneta, ou substitutos (não cortantes), para que o leitor não tenha que repetir todo o procedimento.

1. Se na quinta-feira do futebol com os amigos seu amado retorna mais cheiroso do que quando saiu pela manhã, você desconfia que:
O perfume comprado na “25 de Março” era realmente francês.

Ele faça parte da equipe das líderes de torcida e fica com receio que esteja usando o seu batom.

Estava com um(a) profissional do sexo ou uma biscate qualquer, que possui péssimo gosto para perfumes. E fica apreensiva se foi feito por vingança porque você dormiu com o menino do xérox da empresa que tem somente 17 anos.

O jogador Ronaldo do Corinthians esteja entre os amigos e depois da “pelada”, busquem consolo em meninos problemáticos que usam mini-saias.

2. Se toda vez que a sua “patroa” retorna da terapia semanal, ela retorna com os cabelos levemente umedecidos, é porque:

Na frente do edifício que se localiza o consultório a fonte que rega o espelho d’água esteja desregulado e molhe os transeuntes.

A variação climática na cidade de São Paulo (ou qualquer outra cidade em que se encontra) torna as previsões do tempo absolutamente imprevisíveis.

Ela frequenta um motel barato que não tem nem secador no quarto e fica com receio de que ela traga pulgas ou qualquer outra coisa grudenta para a sua casa.

O terapeuta tem convênio com o cabeleireiro e ela não gosta de perder uma promoçãozinha.

3. Ao ver o seu par amado de mãos dadas, afagando uma outra pessoa, você logo pensa:

“Deve ser um(a) conhecido(a) que necessita de apoio”.

"A pessoa é deficiente visual e ela está a ajudando”.

“É apenas um(a) primo(a) muito próximo(a) que não se veem a muito tempo, mesmo que ele(a) seja extremamente bonito(a)”.

“É galinhagem das grossas e que nem na sua frente ele(a) dá uma folga”.

4. (Responda este teste somente se a sua resposta no teste anterior foi o soco inglês) Se você, com sua percepção agudíssima, reparar que há uma possibilidade eminente de desvio de conduta amorosa de seu (sua) parceiro(a) em um balada, qual a atitude tomada?

Enche a cara com uísque 12 anos, conta as suas mágoas para o barman e paga a conta com o cartão de crédito do(a) outro(a), com a desculpa que esqueceu o seu.

Joga na cara de ambos os primeiros drinques que encontrar pela sua frente, mesmo que estes sejam taças repletas de Velve Cliquot.

Pega a primeira pessoa que estiver ao seu lado, começa a jogar charme para ela, mesmo que seja a reencarnação do Clodovil ou da Derci.

Sobe no balcão do bar e começa a dançar “Sandra Rosa Madalena” sem camisa, para mostrar que você é muito mais você do que o(a) outro(a).

5. Caso você seja pego(a) nu(a) com outro(a) na sua cama pelo seu cônjuge, o que você falaria?

O texto clássico que nunca falha: “Não é nada disso que você está pensando, eu posso explicar...” – mesmo que ele(a) ou você, ou ambos, esteja visivelmente excitado.
“Pode me dizer o que é que o(a) senhor(a) está fazendo em casa essas horas? Não deveria estar no escritório? Sempre soube, você não confia em mim mesmo, por isso armei toda essa cena!".
“Ele(a) sofre de hipotermia instantânea, precisa de um corpo nu sobre o dele(a) para não morrer. Sabe como anda o clima de São Paulo, né amor?”.

“É uma limpeza de aura, ele(a) estava tão carregado(a). Tudo cinza, os chacras estão se abrindo para uma nova vida”.

Resultado do teste:

Se a maioria das respostas foram elefantinhos.
Você necessita fazer mais sexo selvagem com seu (sua) amado(a), pois do jeito que as coisas andam ele(a) pedirá arrego para o primeiro ser que passar na sua frente, seja homem, mulher ou o ET de Varginha.

Se a maioria das respostas foram Bob “Esponjas”.
Tire a venda dos olhos menino(a)! Você acha que ele(a) não fica em casa no fim de semana da parada LGTTB, vulga Parada Gay, porque ele(a) vai fazer retiro espiritual em mosteiro budista. Tá boa santa?

Se a maioria das respostas foram cupidinhos.
A Barbie não existe! Se o mundo fosse cor-de-rosa as pessoas não vomitariam pétalas e nem tudo que é sonhado nem sempre alcança. Você tem que parar de acreditar que a Xuxa vê duendes e que a expressão “molhar o biscoito” seja feito por uma pessoa sem etiqueta durante o chá da tarde.

Se a maioria das respostas foram socos ingleses.
Você está mais perdido(a) do que o Rubinho Barichello antes da temporada atual. Só vê a linha de chegada bem depois de todo mundo. Ou você é muito ruim no sexo ou realmente não merece o(a) companheiro(a) que tem. Não adianta bancar o machão, nem a poderosa e tentar arrancar o(a) outro(a) deste vício absolutamente delicioso. Se resigne que faz parte de 89% da população, o restante é da estatística ou é monge budista ou presidiário em solitária. Além do mais, que história é essa de ficar lendo teste de traição, vai a luta menino(a). Pois se leu o teste é porque está com medo.
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Novos Antropofágicos (Hilda Hilst)

2009-05-30T23:59:00.000-07:00

Comecei degustando seus dedinhos. Eram expressivos, contundentes. Quantas vezes seu rombudo dedo indicador roçara meu rosto! Ela repetia continuamente seus "veja bem" bastante frios e impessoais. Sou doutor em Letras. Ela dizia-se autodidata.
autodidata?!?!
autodidata da vida, bestalhão, canalha, ela rosnava.
Suportei-a vários anos. Casara-me com ela a cause daquele buraco enterrado fundo nas nádegas cremosas. Depois que lhe enfiei a vara sorri quente e prolongado. Depois fiquei triste. Intuí haver cometido um grande equívoco. Mas todas as noites com "veja bem" ou sem, metia-lhe a vara. Entre o gaiato e o choroso fui agüentando seus trejeitos, sua sinistra domesticidade. Uma noite, durante o jantar, o bife escapou-se-me do prato. Ela começou seus "veja bem" e noções de polidez à mesa. Escutei-a atenciosamente e até com certa cerimônia íntima, assim como se escuta a fala de um prêmio Nobel no dia da premiação. Em seguida, ordenado por dentro e por fora, fiz o primeiro gesto criterioso: buscar o bife. Sua trajetória havia terminado debaixo da escada. Ela começou a rir histericamente e repetia "veja bem veja bem", és um perfeito imbecil, um bufo, um idiota. Peguei o bife e recoloquei-o no prato. Limpei a poeira dos joelhos. O chão estava imundo. Ela nunca limpava debaixo da escada. Dei, em seguida, um grande urro, como um grande animal e num salto Nureiev, de muita precisão, enterrei-lhe a faca no peito. Ela ficou ali ainda sorrindo, cristalizada. Neste preciso momento, corto-lhe o dedo indicador, aponto-o para seu próprio rosto e repito: "Veja bem, senhora, no que dá um autodidatismo da vida". Limpo-lhe a unha porque era sempre essa que ela me enfiava na rodela. Eu gostava sim. Ela não sei. Agora, sujo de ódio, atiro o dedo pela janela. A noite está fria e há estrelas. São atos como esse, vejam bem, que fazem desta vida o que ela é: sórdida e imutável.

(HILST, Hilda. Cartas de um Sedutor. São Paulo: Paulicéia, 1991)

O Dia Seguinte!

2009-05-29T17:26:00.000-07:00

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Maria é uma garota como outra qualquer. Daquelas que se acham bonitas em alguns dias e em outros se recusam a olharem no espelho. Tem dias que suas sardas ditam o figurino avermelhado de seu vestido, em outros dias são escondidas embaixo de desleixada maquiagem. Maria é comum. Adoravelmente comum.
Porém, na manhã seguinte, ela chegaria ao fim do dia e preferiria não ter movimentado nem sequer os músculos das pálpebras de seus olhos. Se soubesse o que lhe aguardava, não pentearia o cabelo, nem trocaria de roupa, sairia com seu pijama de flanela rosa-gasto recheado de ursos infantis.
Se o destino previsse, Maria saltaria direto deste para o próximo ano. Não brigaria com a mãe pelo telefone logo pela manhã, pela intromissão excessiva e pelos conselhos inúteis de quem não tem o conhecimento da vida alheia. Não a pouparia com suas mentiras evasivas e muito menos prometeria o almoço no domingo.
Beijaria o namorado com ardor logo ao amanhecer e quem sabe faria sexo mais uma vez com ele, mais uma vez tentaria sentir a emoção do início do relacionamento que se foi com o repetitivo cotidiano. Quem sabe até sentaria com ele para ver o futebol e se esforçaria para entender porque o bandeirinha levanta seu instrumento toda vez que o jogador está prestes a fazer o gol. Com certeza, pularia e festejaria com seu amado o gol do seu time preferido. Ah! Se Maria soubesse.

Telefonaria para suas amigas e amigos para dizer o quanto faz falta a presença deles e prepararia um jantar para todos, mesmo depois de ter trabalhado o dia todo. E após muita conversa e vinho, não ligaria para a bagunça de sua cozinha, nem pelo esforço a mais que teria. Seria mais altruísta nos conselhos e menos sincera. Faria do momento com cada um único e acreditaria que amigo não é para melhorar o outro amigo, mas sim a vida deste.

Maria concordaria comigo, se compreendesse o que lhe aguardaria o próximo dia. Seria mais gentil, menos rigorosa. Seria mais humana, menos pragmática. Seria mais Maria, menos senso comum. Contudo, Maria não perceberia o dia seguinte, senão no próprio amanhã.

Por isso, Maria apalpou seu travesseiro, puxou as cobertas, resmungou uma saudação noturna e aplicou um beijo descuidado ao seu companheiro, fechou os olhos e nem percebeu que seria o próximo dia, o dia seguinte.

Ao Homem, o que é do Homem!

2009-05-18T21:52:00.000-07:00

Uma mulher, linda, dócil, receptiva, aparece a minha frente. Vestido escorrido sobre o corpo descomunalmente bem feito. Uma foi feita para a outra.
Flana sobre o chão, que reflete a sua imagem de amante refinada.
Quase impossível de acreditar! Seus passos pequenos fazem com que seu corpo levemente ondule, ela, de costas para mim, volta a cabeça e me encara. Seu olhar transita entre o frágil e o sedutor e simula um sorriso.
“- Adamastoooooor!”
Ouço meu nome. Não é compatível à imagem. A doce figura e o tom alto do chamado.
“– Adamastor, por favor!”
Mas sua boca não se move.
“- Dá um tempo da TV, Adamastor!”
Ah! Não é Afrodite. É Hipólita!
“- Um minuto só, homem de Deus!”
Porra! É comigo! Justamente para mim. E eu nem acredito em Deus!
Deixo minha amante televisiva, com um perfume adocicado em sua mão. Os olhos lânguidos são substituídos por dois aflitos.
Respondo.
“- Fala, amor! O que acontece?”
“ – Amor? O que acontece? Tenho uma reunião com a presidência às 10h e já são quase 8h. Temos que sincronizar os horários. Quem pega os meninos no Colégio?”
“ – Eu, pego.”, replico.
“ – Claudinho tem ballet. A Bel, computação gráfica. Não podem faltar.”
“ – Eu levo, pode deixar!”
“ – Ah! Devo chegar tarde. Tenho no final do expediente uma reunião com os supervisores. Acredita que estamos a 10 dias para fechar o mês e nenhum dos quatro alcançou a metade das cotas previstas por mim? Você acha que é possível uma coisa dessas?”
“- Não está sendo muito rígida com eles? Lembre-se que são só supervisores...”
“- Ai, Adamastor! Não é assim, não, amor! Mundo dos negócios. Não adianta, você não entende! Um dia te explico.”
Sento-me na poltrona do quarto.
“- Tá bom!”
Ela continua.
“- E o meu cabelo, como está? Acha que esta roupa está boa?”
“- Tá linda, meu amor!”
Observo-a botando todos os seus objetos na bolsa executiva que eu e as crianças demos para ela de Dia das Mães. Afobada, faz sua última fala.
“- Adamastor, consegue passar no supermercado e dar comida para os meninos? ... Chego para conferir a lição deles e dar um beijo nos dois antes de dormirem. Tá certo?”
Passa por mim e dá um selinho em meus lábios.
Volto para ver o que há na televisão.
Minha amante, deusa grega, também não está mais lá.
Acabaram-se as Helenas. Vejo ressuscitar Atena, Hera, Ártemis e Afrodite. Todas em riste, em uma versão atual da Guerra de Tróia. Todas se encontram em um mesmo ser. Finalmente, o mito do feminino ressurge das cinzas depois de abafados séculos repressores. O que resta a nós, aposentados heróis?
Ir às compras. Pego o telefone e digito.

“- Oi, meu amor. Sabe onde está o meu cartão de crédito?”

Adoro os rebeldes...

2009-04-25T19:14:00.000-07:00

Precisa perguntar por quê? Porra...

Fotos que inspiram...

2009-04-13T23:09:00.000-07:00

As fotos a seguir são de Duane Michals. Muito pode dizer do seu trabalho, a falsa instantaneidade, a naturalidade imposta e o despudor de tratar de assuntos não tão comuns dentro da fotografia são algumas de suas características entre tantas outras. Na minha preferência, as sequências que realiza são os melhores de seus trabalhos, pois provocam a criatividade do observador. Abaixo estão algumas destas verdadeiras obras de arte. Aproveitem, não somente para observá-las, mas para estimular em suas mentes as histórias que podem contar.

O Visitante

2009-04-09T22:08:00.000-07:00

Chegou ressabiado à cidade.
Veio de um lugar de estatura acanhada. Seus próximos não eram mais do que vinte ou trinta pessoas. De repente, se viu no meio do olho do furacão. Gostaria muito de conquistar a cidade, de mostrar a todos aquilo a que veio fazer. Propagar suas idéias, seus pensamentos.
Acreditava poder revolucionar o mundo.

Foto 1 - Christ in New York, No. 1

Porém o concreto e o aço dos grandes edifícios eram resistentes demais às suas palavras. Poucos lhe escutavam, alguns riam e outros ignoravam. Se alguns ouviam, usavam de suas palavras como se fossem próprias, manipulando-as ao interesse vil do poder pessoal. Quanto mais procurava, menos tinha. As maçanetas bocejavam e não faziam a mínima força para destravarem as portas do seu caminho. Mesmo assim tentava. Firmemente.

Foto 2 - Christ in New York, No. 5 - Christ Sees a Woman Being Attacked

Concomitantemente, buscava um lugar para se estabelecer. Passou por diversas pastagens, locais selvagens, onde o animal mais forte sobrepunha à força dos mais fracos. Onde os bestiais encurralavam a sua presa e ao vê-la indefesa se satisfaziam com a dor que proporcionavam ao outro. Não havia perdões, a batalha era feita de diversos modos: covardemente do mais feroz contra o mais dócil e da matilha contra o solitário. A lei da selva de pedra é tão cruel quanto a original.

Foto 3 - Christ in New York, No. 4 - Christ Is Beaten Defending a Homosexual

Sentia fome. Seu corpo necessitava de alimento. Tentou saciá-lo com a guarita que é jogada em frios, gélidos e gastos potes de alumínio. Algumas vezes conseguiu deglutir o indigesto prato da indiferença.

Foto 4 - Christ in New York, No. 3 - Christ Eats Dog Food with An Old Ukranian Lady in Brooklyn

Porém, aos poucos foi adoecendo. Nem neste momento, ao pedir ajuda, encontrou nos devidos locais o alento que precisava. Mais uma vez o descaso foi soberano. Ao seu lado, duas gerações pairavam casualmente paralisadas sobre a chapa de aço. Onde era para ser salva uma vida, duas se esvaíam.

Foto 5 - Christ in New York, No. 2 - Christ Sees a Women Who Has Died During An Illegal Abortion

Atordoado, saiu cambaleante pelas ruas daquela cidade que um dia pensou bela. Batia contra as paredes dos edifícios que o cercavam, sentiu o escárnio destes como se estivessem vivos e se apresentavam como uma cerca viva de gigantes inquebrantáveis. Escarnavam de sua ingenuidade.
Ao longe avistou um tão roto e amassado quanto ele próprio. Sentiu a última faísca de esperança no ser que se apresentava. “Quem sabe este a minha língua falava, o meu sentimento compartilhava”, pensou o visitante. Na aproximação, abriu os braços com o alívio dos esperançosos. E sentiu um calor forte dentro do seu peito. Milésimos de segundo depois, o estrondo e a dor. Morreu de braços esticados sem o casaco que a mãe tecera por acreditar muito no mundo que sonhara.

Foto 6 - Christ in New York, No. 6 - Christ Is Shot by a Mugger with a Handgun and Dies. The Second Coming Had Occurred and No One Noticed

Troco um Botticelli por 20 pessoas!

2009-04-06T20:15:00.000-07:00

Nutria pela Europa um desejo incomensurável de conhecê-la. O velho continente sempre foi sedutor desde os meus idos da adolescência. Em 1989, realizei o sonho de pisar em solo considerado por mim tão nobre. Ainda era estudante, mas durante os três anos que já trabalhava juntei grãos e mais grãos do suado arroz que me pagavam e conquistei o direito da liberdade de alçar vôo nos drapeados de tão idosa dama. Quem diria um jovem flertando com a pueril e antiga Europa.
Um aparte, já era da geração de idolatria ianque. A maioria dos meus amigos, desde a fase da puberdade, sonhava em dizer: “Yes, nós temos bananas!”. Eu e mais alguns poucos queríamos as damas sem braços, as com véus nas cabeças ou ainda as de proporções bem volumosas e protuberantes. A frase, “Je t’amme, mon amour...”, seria mais provável para o nosso vocabulário, pequenos rebeldes à procura da intelectualidade e do saber.
Saudosismos deixados de lado – afinal creio que deste tema brotará mais de um post -! Não pensava que depois desta viagem retornaria tão cedo para a Europa. Devido a condições financeiras, é claro. Porém em 1991, voltei para estudar na Itália. Um curso de verão que se prolongou por mais tempo do que o esperado. Curso de Museologia, em Firenze. Para que eu pudesse finalizar minha tese de conclusão de curso no Brasil, já que naquela época a internet gatinhava, se assim pode-se dizer e havia poucos livros sobre o tema nas terras tupiniquins.
Para mim que sou da cidade de São Paulo, com ascendência italiana de ambas as partes, mãe e pai, e que parte da família paterna vieram da cidade que me instalara, não era difícil adaptar-me ao cotidiano dos nativos que lá habitam. Seu modo de relacionar, a língua e os hábitos são muito próximos a nós que moramos nesta cidade caótica. Além do mais possuo os traços fisionômicos muito similares dos mais comuns mortais da região. Em pouco tempo cultivei amizades com os italianos e possuía uma roda muito íntima de pessoas que freqüentava diariamente.
Assim, senti-me em casa muito mais rápido do que imaginava e tornou-se algo corriqueiro a estadia em país estrangeiro. Tanto que ao retornar para o Brasil, a despedida foi quase tão comovente quanto na ida.
Apeguei-me ao local, às pessoas, ao estudo e ao trabalho. Pois assistenciei um professor da disciplina qual fui estudar. E dos museus que por lá existem. Tinha passagem livre a qualquer um deles e acesso aos mais escuros recônditos existentes. Descobri que as passagens secretas não eram coisas de livro, nem da imaginação fantasiosa de autores.
Contudo, voltei. Meu ideal de ser arquiteto, de graduar-me foi maior do que as oportunidades que me davam.
Logo depois de chegar ao Brasil, um fato inusitado aconteceu em Firenze. Um carro-bomba atingiu a Galleria degli Uffizi. Os políticos italianos tentavam intervir nos ativistas de La Cosa Nostra, a máfia italiana, prendendo alguns dos seus integrantes. Como retaliação a organização fez tal ato terrorista (por acaso, a palavra terrorista é usada nos dia atuais, na época usávamos criminoso ou ainda chamávamos de atentado), explodiram o veículo na parte da cidade onde é freqüentada por turistas e possui um dos maiores acervos de arte renascentista italiana.
O susto e a preocupação que tive foi grande. Afinal, a cidade que me acolheu e as pessoas que participaram da minha vida estavam lá, pensaria qualquer um dos leitores desse texto.
Rapidamente, peguei o telefone e liguei para meu melhor amigo, Marco. Ele, aflitivo, contava-me com detalhes o acontecimento. Absolutamente estarrecido. Eu ansioso para fazer perguntas, mas ele não parava de falar. Já contara que nenhum dos nossos amigos estava próximo e que havia algumas dezenas de feridos, tanto florentinos quanto estrangeiros.
Ao acabar de dizer isto, perguntei:
- Isto não é problema, há pessoas de monte, mas alguma obra de arte foi danificada, afinal não dá para repará-las.
Quando terminei a pergunta assombrei-me com o que falei, troquei vidas por valores pessoais.
Ironicamente - como forma de autoflagelo à mediocridade de meu ato -, fiquei pensando em quantas vidas valeria um Botticelli ou um Da Vinci. Por quantas trocaria o Discóbolo?
Será que não é o que fazemos ao desejar os produtos de consumo. Se para mim durante toda a minha existência minha principal fonte de desejo foram as obras humanas, para outros, a exploração de seres que costuram o couro de uma ou outra marca de tênis não possui a menor importância desde que seu desejo seja atendido prontamente.

A questão fica, quantas vidas consumimos em nosso mundo?

Botticelli, Sandro. Nascimento de Vênus, c. 1485

Anúncio da rede Renaissance Hotels & Resorts

Loucos e Poucos

2009-03-31T20:37:00.000-07:00

Ele acenava com a mão aparvalhada.

Um tanto quanto atrapalhado, falava alto, quase um grito. Pelos gestos não era possível identificar o que desejava, o que pedia para ser feito. Camiseta rota, não limpa, porém não poderia se dizer que era suja. A perna direita era arrastada pela esquerda, coberta por uma calça de moleton azul desbotada e o cabelo um pouco mais longo que o curto caía desajeitadamente sobre os olhos miúdos. A pele do rosto surgia rosada, de um dia abafado sem sol, com marcas de pequenas cicatrizes que brotavam das bochechas e a boca inclinada para o mesmo lado da perna manca. Literalmente um ser cênico, um tipo cômico se não fosse triste. Caberia na figura errante dos rejeitados pela sociedade em um clássico romance. Beirava ao personagem de "A Filha de Ryan" ou seria quase Quasímodo. Este era a personagem que ordenava os carros a estacionarem à frente do cemitério.

Figuras bizarras que dentro do universo cotidiano são deixadas à margem da sociedade. Sempre visualmente encostados, fazem os serviços que não gostaríamos de realizar. São os impuros, os rejeitados, os esquisitos.

São os que não queremos ver no mundo colorido de canetinhas mágicas cheirosas cintilantes. Por isso, achamos que são tão poucos.

Estão no limiar entre a sensibilidade exagerada e a loucura contida. São personagem que nascem como dejetos.

Não respiram, fungam. Não falam, cospem. Não adornam, brutalizam.

Nosso filósofo e sábio francês, amigo meu, divagaria: "Em nossa sociedade, baseada na estética da antiguidade, que se orgulha da razão mantida em nosso seio helênico, essas pessoas estorvam a tranquilidade que mantemos do nosso universo idealizado".

Acreditamos na não existência dessas pessoas e sonhamos com o mundo sem a presença delas. Cremos que fogem da comum realidade e que a loucura a eles pertence. Contudo, em algum momento, nos sentimos desse modo.

Rejeitados socialmente, ignorados nos nossos desejos e acreditados como insanos no mundo real da convivência humana.

As rodas sociais extirpam o incomum, aqueles que não conhecem ou conseguem ler as regras ímplicitas de um jogo que parece lícito. Todavia, usa normas pouco convencionais -, estes são banidos do círculo de pessoas desejáveis. Aqueles que permitem a leitura do adverso, que percebem a beleza na contrariedade, que se abrem para o fluxo da vida e do sentimento sem filtros sociais são indigentes sentimentais. Pena que poucos deles sabe a especialidade que são. Pena que os consideremos loucos.

Ao término da minha tarefa ao lado do muro gasto do cemitério, passei por ele, dei o troco e o vi sorrindo de felicidade.

Sonha rapaz, sonha! Isto é felicidade.

Epitáfio

2009-03-29T12:44:00.000-07:00

Hoje faleceu uma pessoa muito amada.

Ela não pertencia diretamente a minha família, era mãe de uma outra pessoa muito querida, de um pai adotado. Todavia esta mulher estava presente em boa parte das reuniões fraternais. Uma senhora de forte estatura e presença. Uma mulher de traje preto pelo luto infinito de um amor ou de uma tradição. Digo tal, pois era uma mulher que respeitava o novo, era compreensiva aos novos hábitos, admirava e acolhia os mais jovens.

Uma mulher de poucas palavras que saíam com um forte sotaque lusitano. Ela contrapunha as palavras com o olhar generoso, farto de carinho a ser distribuído. Seu olhar era tristonho como os de todos nativos portugueses. Parece até que o sofrimento é um fardo diário a ser carregado por este povo. A música que os apresenta, demonstra tanta dor quanto aquela que carregam cotidianamente. Uma mulher estrangeira na nova terra, que como tantas outras adentraram em um país em busca de novos caminhos, oportunidade melhor para si e para a sua prole. Uma mulher que acreditava na existência divina e humana. E a ambas cabiam-lhe respeito.

Uma mulher que com suas mãos grandes, fortes e cansadas, afagavam de modo gentil cada um que lhe estendia o cumprimento.

Poucas vezes me permiti falar com esta mulher. Somente nos momentos que nos encontrávamos, nas reuniões que promoviam. Por um motivo pessoal ou outro não nos encontrávamos nos eventos. Da minha parte, ela sempre fazia falta e era motivo de minha indagação. A preocupação que possuía era por sua ausência permanente, pois somente a imagem já era o suficiente para meu alento. Creio que esta preocupação era muito mais ligada à falta que sentiria deste ser tão bondoso.

Dias atrás ela se ausentou. Ao saber de seu adoecimento, fiquei levemente preocupado. Afinal, uma mulher com aquele porte que algumas vezes havia entrado em hospitais, saíra deles com mais facilidade ainda. Porém, nesta última internação a situação foi diferente. Surpreso fiquei ao dizerem que do quarto, esta mulher, forte como um touro, tinha sido encaminhada à Unidade de Terapia Intensiva, temida UTI. Desde sua mudança de ala, foram duas semanas de melhoras e agravos: duas infecções urinárias – uma delas vencida – e três paradas cardíacas, todas superadas.

Até que ela, por si só, confessou que estava cansada. Seu direito.

Um dia atrás ela se ausentou. Não estou falando de nenhuma reunião, mas da vida.

Cansou-se de viver a espera de melhoras de um mundo que não lhe foi gentil, a mesma medida que esta o era. Sempre amaciou o árduo caminho alheio. Mesmo com seus olhos tristonhos, possuía um brilho de sentimento materno único. Era mãe de muitos que não parira. Era avó de outros tantos mesmo que estes não carregassem o seu nome. Infelizmente, para minha egoísta satisfação, não verei mais aquela figura forte e altiva, que com poucas palavras sempre me conquistou.

Rendeu-se para minha tristeza.

A mim resta a saudade e a felicidade de tê-la conhecido.

Autêntico, Ousado e Necessário

2009-03-24T21:34:00.000-07:00

Laerte
Folha de São Paulo
Folhateen
23 de 03 de 2009

Self Service...

2009-03-22T00:25:00.001-07:00

Resolvi mostrar algumas coisinhas que faço...
Peço permissão e desculpas aos donos das fotos, pois elas não são minhas, somente a 'arte', como diriam os publicitários. Gosto de imagens e com elas eu brinco. Quem sabe gostem também e possam passar adiante.
Caso queiram, amigos, estou à disposição!
Beijos

O tempo não pára... [Réplica de Cazuza (0) x Psicóloga (10)]

2009-03-20T18:04:00.000-07:00

A esta mensagem repliquei da seguinte maneira:

"Desculpem-me quem se baseia na moral e bons costumes, nos seus hábitos fáceis, na cegueira social, na medíocre mentalidade da classe média burguesa, a quem Cazuza também fazia parte...
Não o defendo por ser Cazuza ou pela vida que este levava... mas defendo o direito do ser humano da liberdade...
As leis existem para serem cumpridas e exercidas, não por isto que deixaremos de valorizar as pessoas que questionam valores que moralmente servem para alguns e não para outros.
Muito menos deixaremos de valorizar os artistas em sua produção pelo que produzem e não pelo que são...
Se for deste modo, deixem de lado, por seus excessos...
Michelangelo di Merisi (Caravaggio)
Michelangelo (Buonarroti)
Bocaccio
Marquês de Sade
Bocage

Honoré de Balzac
Toulouse-Lautrec
Gauguin
Van Gogh
Pablo Picasso
Salvador Dalí

Rita Hayworth

Liz Taylor
Jackson Pollock

Chet Baker

Judy Garland

Marilyn Monroe
Andy Warhol
Jean-Michel Basquiat
Janis Joplin
Jim Morrison
Jimmy Hendrix
Qualquer um dos Beatles e dos Rolling Stones... inclusive o idolatrado John Lennon...
Ou qualquer outro que não tenha uma vida regrada, familiar e com os preceitos de uma psicóloga que não tem a capacidade de revelar para seus próprios filhos a realidade social, afinal, nada melhor do que ver um país como a Índia através das lentes da rede Globo e das palavras de Glória Perez... não ver o nosso país ou nossa sociedade do modo com que esta se apresenta e acreditar que a verdade é o pequeno mundo que está a sua volta, aquilo que não condiz com a realidade do mundo atual...
Desculpem-me, mas eu prefiro acreditar nas transformações...
Do que naqueles que não fazem por ela ou não acreditam na realidade...

PS. Avisem-me qual o local da graduação que este ser se formou para que não se propaguem profissionais como este."

*Acrescentaria ainda à réplica original:

Acredito que dizer NÃO é uma prova de amor tão grande quanto dizer SIM, a questão não é o que dizer, mas como e porque dizê-lo.

E se para aquele de quem se é responsável, tem que remediar a educação mal recebida; a educação sem informações, sem conhecimento das possibilidades; é porque para este que a recebeu foram podadas as alternativas existentes. Acreditando que as certezas do predecessor deverão ser perpetuadas para garantia do próprio.E deverão ser o meio de felicidade do outro. Talvez por isto, tantas pessoas procurem o auxílio terapeutico.

Quem pode dizer de onde ou por onde andará o caminho da realização e felicidade alheia?

Sinto muito ao olhar tão restrito e ingênuo de um ser que auxilia os outros a se auto-conhecerem e não possibilita as demais vertentes existentes. O mundo não está mais maniqueísta, mas algumas pessoas ainda acreditam que só existam o SIM e o NÃO. E o TALVEZ, onde fica?

Cazuza (0) x Psicóloga (10)

2009-03-20T17:51:00.000-07:00

Este é o título do email direcionado para a minha caixa de mensagens, leiam, por favor...

"Fui ver o filme Cazuza há alguns dias e me deparei com uma coisa estarrecedora. As pessoas estão cultivando ídolos errados.

Como podemos cultivar um ídolo como Cazuza? Concordo que suas letras são muito tocantes, mas reverenciar um marginal como ele, é, no mínimo, inadmissível.

Marginal, sim, pois Cazuza foi uma pessoa que viveu à margem da sociedade, pelo menos uma sociedade que tentamos construir (ao menos eu) com conceitos de certo e errado. No filme, vi um rapaz mimado, filhinho de papai que nunca precisou trabalhar para conseguir nada, já tinha tudo nas mãos. A mãe vivia para satisfazer as suas vontades e loucuras. O pai preferiu se afastar das suas responsabilidades e deixou a vida correr solta. São esses pais que devemos ter como exemplo?

Cazuza só começou a gravar pois o pai era diretor de uma grande gravadora. Existem vários talentos que não são revelados por falta de oportunidade ou por não terem algum conhecido importante.

Cazuza era um traficante, como sua mãe revela no livro, admitiu que ele trouxe drogas da Inglaterra, um verdadeiro criminoso.

Concordo com o juiz Siro Darlan quando ele diz que a única diferença entre Cazuza e Fernandinho Beira-Mar é que um nasceu na zona sul e outro não.

Fiquei horrorizada com o culto que fizeram a esse rapaz, principalmente por minha filha adolescente ter visto o filme.

Precisei conversar muito para que ela não começasse a pensar que usar drogas, participar de bacanais, beber até cair e outras coisas fossem certas, já que foi isso que o filme mostrou.

Por que não são feitos filmes de pessoas realmente importantes que tenham algo de bom para essa juventude já tão transviada?

Será que ser correto não dá Ibope, não rende bilheteria?

Como ensina o comercial da Fiat, precisamos rever nossos conceitos, só assim teremos um mundo melhor.

Devo lembrar aos pais que a morte de Cazuza foi consequência da educação errônea a que foi submetido.

Será que Cazuza teria morrido do mesmo jeito se tivesse tido pais que dissesem NÃO quando necessário?

Lembrem-se, dizer NÃO é a prova mais difícil de amor.

Não deixem seus filhos à revelia para que não precisem se arrepender mais tarde. A principal função dos pais é educar. Não se preocupem em ser 'amigo' de seus filhos. Eduque-os e mais tarde eles verão que você foi a pessoa que mais os amou e foi, é, e sempre será, o seu melhor amigo, pois amigo não diz SIM sempre."

Karla Christine

Psicóloga Clínica

Absurdo terapeutico!

2009-03-20T16:41:00.000-07:00

Oi, povo...

Recebi a pouco um email direcionado de autoria de uma psicóloga clínica carioca. Fiquei mal-impressionado pelas colocações por ela feitas, pela relação que esta possui com os seus e com o olhar sociológico que endossa por meio deste texto. Por isto, eu que comumente nem leio os emails direcionados resolvi publicar o texto de tal profissional e a resposta que dei logo em seguida...

Gostaria de saber as opiniões de quem lê este blog, para podermos exercer a cidadania das opiniões contrárias e divergentes, pois somente deste modo conseguiremos conviver em uma sociedade repleta de seres diversos que se respeitam e promovem o bem comum. Sabendo que o bem comum não é a imposição de valores de alguns poucos, mas sim o exercício de compreensão e tolerância com o adverso.

Por favor, entendam, a primeira frase deste texto nada tem contra os psicólogos, muito menos contra aos geograficamente nascidos no Rio de Janeiro, que tanto amo!!!

Sensibilidade a Calligaris

2009-02-26T19:42:00.000-08:00

CONTARDO CALLIGARIS
Folha de São Paulo

São Paulo, quinta-feira, 26 de fevereiro de 2009

"Milk", o preço da liberdade

Para continuarmos livres,

é preciso defender a liberdade

do vizinho como se fosse a nossa

ASSISTINDO a "Milk - A Voz da Igualdade", de Gus Van Sant (extraordinário Sean Penn no papel de Harvey Milk), lembrei-me de um e-mail que recebi em abril de 2008. Era uma circular de www.boxturtlebulletin.com (um site sobre os direitos das minorias sexuais), que "comemorava" os 55 anos de um evento sinistro: em 1953, Dwight Eisenhower, presidente dos EUA, assinou um decreto pelo qual seriam despedidos todos os funcionários federais que fossem culpados de "perversão sexual". Essa lei permaneceu em vigor durante mais de 20 anos: milhares de americanos perderam seus empregos por causa de sua orientação sexual. Fato frequentemente esquecido (um pouco como foi esquecida, durante décadas, a perseguição dos homossexuais pelo nazismo), nos anos 50, no discurso do senador McCarthy, a caça às bruxas "comunistas" se confundia com a caça às bruxas homossexuais. Por exemplo, uma carta do secretário nacional do Partido Republicano (citada na circular) dizia: "Talvez tão perigosos quanto os comunistas propriamente ditos são os pervertidos escusos que infiltraram nosso governo nos últimos anos". Essa não era uma posição extrema: na época, a revista "Time" defendeu o projeto de despedir todos os homossexuais que trabalhassem para o governo federal.É nesse clima que, nos anos 70, em San Francisco, Milk se tornou o primeiro homossexual assumido a ser eleito para um cargo público. Poderia escrever sobre as razões que, quase invariavelmente, levam alguém a querer esmagar a liberdade de seus semelhantes. O segredo (de polichinelo) é que muitos preferem odiar nos outros alguma coisa que eles não querem reconhecer e odiar neles mesmos. E poderia contar a história de Roy Cohn, braço direito de McCarthy, que morreu, em 1984, odiando e escondendo sua homossexualidade e gritando ao mundo que a causa de sua morte não era a Aids (ele foi imortalizado por Al Pacino na peça e no filme "Anjos na América", de Tony Kushner). Mas, depois de assistir a "Milk", estou a fim de festejar o caminho percorrido em apenas meio século: o mundo é, hoje, um lugar mais habitável do que 50 anos atrás. Aconteceu graças a milhares de Harvey Milks e a milhões de outros que não precisaram ser nem homossexuais nem comunistas nem coisa que valesse: eles apenas descobriram que só é possível proteger a liberdade da gente se entendermos que, para isso, é necessário defender a liberdade de nosso vizinho como se fosse a nossa. Nos anos 70, quase decorei a carta aberta que James Baldwin (escritor, negro e homossexual) endereçou a Angela Davis (jovem filósofa, negra e militante), quando ela estava sendo processada por um assassinato que não cometera, e o risco era grande que o processo acabasse em uma condenação "exemplar". Baldwin lembrava as diferenças de história, engajamento e pensamento entre ele e Davis, para concluir: "Devemos lutar pela tua vida como se fosse a nossa - ela é a nossa, aliás - e obstruir com nossos corpos o corredor que leva à câmara de gás. Porque, se eles te pegarem de manhã, voltarão para nós naquela mesma noite". Os direitos fundamentais não são direitos de grupo, eles valem para cada indivíduo singularmente, um a um. É óbvio que grupos particulares (constituídos por raça, orientação sexual, ideologia, etnia etc.) podem e devem militar coletivamente pelos direitos de seus membros, mas, em uma sociedade de indivíduos, a liberdade de cada um, por "diferente" que ele seja, é condição da liberdade de todos. Por quê? Simples: se meu vizinho, sem violar as leis básicas da cidade, for impedido de ter a vida concreta que ele quer, então meu jeito de viver poderá ser tolerado ou até permitido, mas ele não será nunca mais propriamente meu direito. "Milk" é um filme sobre um momento crucial na história das liberdades, mas não é um filme "arqueológico". A gente sai do cinema com a sensação renovada de que a militância libertária ainda é a grande exigência do dia. Ótimo assim.Um amigo me disse recentemente que eu dou uma importância excessiva à contracultura dos anos 60/70. Acho, de fato, que ela foi a única revolução do século 20 que deu certo e, ao dar certo, melhorou a vida concreta de muitos, se não de todos. Acho também que suas conquistas só se mantêm pelo esforço cotidiano de muitos. Afinal (quem viu o filme entenderá), surge uma Anita Bryant a cada dia.

Da minha janela vejo o morro...

2009-02-06T20:29:00.000-08:00

Assim como eles me vêem, da minha janela vejo o morro,

Ele arde de dor e emoção. É assim que eu me sinto na minha solidão.

O morro povoado é símbolo do choro, é signo do erro

Está mais crucificado do que o próprio Cristo

Por que olhamos para cima e nos emocionamos com Ele?

Por que olhamos para cima e não choramos por eles?

Fecho-me no meu próprio coração

Recluso, indefinido, repleto de labirintos. Morro.

Morro adentro da minha paixão

Olho para o morro

Vejo a morte, vejo a vida

Morro de ilusão

Olho para cima e vejo o morro

Olhe para mim, morro.

Ontem senti dor!

2009-01-04T20:18:00.001-08:00

Ontem senti dor...
Não é daquelas dores pungentes, nem latentes
é daquelas constantes
que somente a solidão pode proporcionar
A dor de ontem é contínua e estável
é companheira
Possui presença constante, porém não se mostra
A dor tímida, que vez em quando, é visível mas encabulada esconde-se
não como o sorriso, atrás de uma mão
esconde-se na valentia, na solidariedade ao amigo, na camaradagem, no sempre sorriso. A dor presente, foi feita de passados
é nostálgica, nevrálgica...
Ela acumula varizes e olhos vermelhos de dias a fio com insônia
Insônia forçada!
Ela é contrária ao leito vazio
que só é preenchido quando esta dá vazão ao sono pesado
Mesmo assim, esta dor não abandona
ela é cúmplice do sonho, que perturba o travesseiro
e me acompanha até o amanhecer,
não importa se o amanhecer é às seis, nove ou onze.
A dor faz com que não queira saber que amanheceu
e endurece o corpo, que não relaxou sobre o colchão.
Levanto desgostoso e vejo que esta passou
deixou de ser a dor de ontem
que alento, ela foi trocada, pois a dor de ontem,
não existe mais, ela é agora mais distante
a de anteontem e a de amanhã tornou-se presente hoje.

Continua lindo!

2009-01-04T19:21:00.000-08:00

É pessoal, continua lindo!

O Rio de Janeiro continua sendo a nossa capital federal, seus ares de matriz são insuperáveis.

Desculpe-me Brasília. Ou mesmo São Paulo do meu coração, mas não há como negar que a cidade maravilhosa mereça seu aposto. Se lhe falta ares de megalópole, sobram qualidades que são absolutamente inegáveis. E seus problemas idem.

A cidade continua existindo com seu plexo de estrela de cinema. Talvez seja a última diva das cidades brasileiras com todo o arsenal que somente elas possuem. O Rio é uma diva com suas curvas invejáveis. Belas costas praias e enseadas, suas baías, o sol ensolarado que só nela reflete o esverdeado do mar. Uma star com colar de esmeraldas. As pessoas que dela se apropriam o fazem com qualidade e intimidade. A cidade é própria de quem lá nasceu ou de quem a adotou.

Os cariocas, sejam por nascimento ou por moradia, sabem o que está a sua vista, a sua mão. Sentem-se orgulhosos do olhar estupefato dos demais que a ela visitam. São como maridos das grandes atrizes hollywoodianas, elas brilham para a graça do mundo e encantamento de todos, mas são eles os possuidores da beldade. A segurança de saber quem é que preenche o leito da beldade não lhes pode ser tirado.

Porém, esta mesma segurança fazem com que cause um dos aspectos incomodos do local. Todos são amigos do rei, íntimos de um ou de outro. Sem exceções querem ser tratados diferenciadamente, como exclusivos. Sentem-se no favor de emprestar ao outro a possibilidade de usufruir da beldade que é a cidade.

Permitir a partilha obrigatória de tantos amantes fortuitos causa incômodo aos seus habitantes. Aqui faço um aparte. Nunca tive algum desagrado nem com a cidade, nem com as pessoas que nela habitam. Porém sente-se uma inquietude no ar, uma impaciência em esclarecer hábitos e localizações que para eles é tão comum e facilmente, logicamente e comumente compreensíveis. Como matriz, ainda crêem que as regras são ditadas pelos costumes que lá se perpetuam e não compreendem como podem existir de outra forma. A exemplo disto, sotaques, palavras e expressões de outra proveniência que não da capital fluminense são consideradas estapafúrdias, dignos de gozação e incompreensão.

Contudo se lhes faltam serviços 24h, lhes sobram tempo para viver; se a vida noturna não é tão intensa, o mar e a cidade lhes proporcionam o prazer do dia. Se a cidade não é mais o centro político do país onde decisões são tomadas e há uma relevância de atos que identifiquem os demais habitantes da nação com a cidade, é o centro do hedonismo que ao sul do Equador e deste lado do Greenwich. A cidade se cultua para o próprio prazer e é dele que se vive no Rio de Janeiro. Já dizia Fausto Fawcet, Rio de Janeiro, o melhor e o pior do Brasil.

O Morro dos Dois Irmãos, praia de Ipanema com vista para o Leblon,

quase todo tomado pelos barracos e pela favela.

Megalópoles

2008-12-24T22:31:00.000-08:00

Segundo consta por fontes fidedignas, eu, Zeca Camargo, jornalista da TV Globo irá começar este ano outra série de reportagens que irá ao ar. O jornalista irá visitar algumas megalópoles mundiais, entre elas Xangai, Londres, Paris e São Paulo e tentará buscar soluções para os problemas desses atóis de urbanidade. Além do mais, o pupilo do Fantástico parece extremamente engajado nas questões sociais. Sempre que comentam com ele sobre algum programa que está em projeto ou no ar sobre comportamento social, questiona se há algum envolvimento sério de projetos que possam modificar tal situação. Parabéns ao moçoilo.

Nobreza e Plebeus...

2008-12-24T22:12:00.000-08:00

É de longa a data em que a nobreza se mistura com plebeus, vide Lady Di, Duquesa de WIndsor, os esposos de Stephanie de Mônaco e por aí pode-se relacionar um lista quase que infindável de nomes cujo sangue azul se inclinou ao sabor dos mortais mais plebeus existentes.

Há pouco não foi diferente, estava eu acompanhando uma amiga de gays à praia, no Rio de Janeiro e deparo-me com o que consideraria o inusitado. Claro que retornando ao senso de algum mortal pensante logo juntei letras e sílabas. Um quase nobre inglês, com um típico mortal tupiniquim. Sem maledicências porque não sou desses e acredito na possibilidade de relacionamentos de qualquer procedência. Sou filhote da era disco, se os mais letrados me entendem.

Rupert Everett, como diria minha amiga... o Everest... com um rapaz que mais parecia um carioca da gema... não minto, nem exagero. Constato!

Muito tranquilo, muito simpático a assédios de fãs, principalmente a um casal rosado que falava a língua bretã e absolutamente mortal, deitado sobre as areias de Ipanema, bem em frente à Farme de Amoedo. Ao sair da praia, não se fez de rogado, só faltava o gingado brasileiro, pois o restante do protocolo sabia de cor e salteado, vestimenta e comportamento quase nacionais.

Coincidências ou não... era o mesmo final de semana que a rainha do POP estava na capital carioca, dizem sua melhor amiga... Coincidências ou não, logo após o término de Madonna com seu ex-marido, que há pouco mostrou seu repúdio aos amigos gays da cantora...

Uma pergunta paira no ar: Será que depois da Farme, deitou-se na cama com Madonna para rir e conversar sobre amenidades?

FotoNovela Natalina

2008-12-23T22:48:00.000-08:00

Quero voltar a ser gostoso...

2008-12-21T10:55:00.000-08:00

Eba! Quero voltar a ser gostoso...
Gostoso midiático, daqueles que acessam todos os "second lifes" da vida (olha o pleonasmo), para ser em vida real aquilo que estes desejam e são em vida virtual - ainda bem que Freud faleceu, senão aí sim estaríamos perdidos. Dentro dos midiáticos, o melhor deles é o consumista, aquele que possui nome do meio mackintosh e sobrenome de qualquer siciliano gay que resolveu fazer alta-costura (dou-me a liberdade de escrever pela procedência de que vim). Aqueles que tem residência em qualquer canto "in" - Jardins, Itain ou Vila Boin (pode ser menos provável, mas Pacainbu)
Gostoso alternativo, aquele que faz tipo calça qualquer, sandália de dedo qualquer e camiseta regata qualquer, pode ser também daquelas camisetas que têm frases de efeito, como: "Só se lembram de mim pela minha roupa íntima" ou desenhos vintage; desde que todas sejam nascionais e acima de 50 reais, pois é de boa qualidade. Aquele que come granola, mas bebe cerveja... que não faz barba, mas apara com máquina coreana... que não fuma Marlboro, mas Maconha seja lá se a procedência é boliviana ou do quintal da tia Emmy... e compra smoking espanhola... não liga para os gostosos de plantão, mas não pensa em ter mais do que 10 a menos de sua altura...
Gostoso pé-sujo, sem referências, pois o nome já diz tudo... Usa drads, roupas que parecem ter sido lavadas a última vez nos anos 70 - os rasgos também parecem da mesma época - normalmente gostam de tendências, sex pistols, the cure ou janis e hendrix ou então qualquer banda que só tocou por 2 ou 3 anos na Inglaterra enquanto a lady não era Di, mas uma simples professorinha de um bairro periférico londrino... Ah! Não nos esqueçamos, normalmente os "sizes", são de tamanhos totalmente errados para seus corpos... camiseta GG e calça skinner, ou vice-versa, não importa, afinal eles querem que acredite que o guarda-roupa não foi ele quem comprou, mas recebeu de presente de qualquer um que não queria mais nada disso... Afinal, este gostoso é mestre em fazer você crer que você não necessita dele, nem ele de você... Esse é o gostoso do desajuste, músicos ou djs, artistas plásticos ou designers, literatos ou semi que não querem ser da massa... de gostosos(sic)!
Gostoso neurótico, pode ou não se encaixar nas modalidades acima...
Porém destes a minha classificação preferida, se meus pudores deixassem e quem sabe o bolso, é aquele que tem muito dinheiro ou finge tê-lo, isto não importa, desde que o débito com o fisco seja muito alto, tanto faz. Ele não fuma majihuana, pois nada pode ser tão bom com nome latino e que faça comer tanto depois, o melhor são as bolas, sejam as de regime com Veuve Clicquot, deliciosamente high (societies) , sejam as de extasy com água, não perde a bomba, ou nada mais que cocaine, afinal esta já foi cantada por Porter e Sinatra... Espero que nenhuma jornalista social leia esta parte, afinal, não dá para que eu seja este tipo gostoso se não for convidado para alguma festa ou casamento de herdeira de tecelagem, de mineiradora, de petroleiros ou coisa do naipe!
Têm ainda os gostosos toscos... estes são especiais... futebolistas, rappers, qualquer área da segurança pública e todos os fetiches que a classe média consumista alternativa pé-suja neurótica gostaria de ter em seu leito...
Ainda afirmo, quero voltar a ser gostoso...

Navegar é preciso

2008-12-21T10:52:00.000-08:00

Navegadores antigos tinham uma frase gloriosa:
"Navegar é preciso; viver não é preciso".
Quero para mim o espírito [d]esta frase,
transformada a forma para a casar como eu sou:
Viver não é necessário; o que é necessário é criar.
Não conto gozar a minha vida; nem em gozá-la penso.
Só quero torná-la grande,
ainda que para isso tenha de ser o meu corpo e a (minha alma) a lenha desse fogo.
Só quero torná-la de toda a humanidade;
ainda que para isso tenha de a perder como minha.
Cada vez mais assim penso.
Cada vez mais ponho da essência anímica do meu sangue
o propósito impessoal de engrandecer a pátria e contribuir
para a evolução da humanidade.
É a forma que em mim tomou o misticismo da nossa Raça.
[Nota de SF "Navigare necesse; vivere non est necesse" - latim, frase de Pompeu, general romano, 106-48 aC., dita aos marinheiros, amedrontados, que recusavam viajar durante a guerra, cf. Plutarco, in Vida de Pompeu]

Vanessa e seu texto...

2008-12-17T18:53:00.000-08:00

Sonho, liberdade e punição

Da cortina de sua casa, Ana olhava, curiosamente, as prostitutas que ela tanto abominava. Vizinhas do mal, sem caráter, lixo da sociedade. Mesmo com todos aqueles pensamentos, Ana continuava a espiar como se quisesse pegar-lhes a vida. Ana vivia os dias assim, cuidando da vida alheia e se enchendo de inúteis pensamentos. Mas o que ninguém sabia era que a história da Ana não foi tão maravilhosa como ela gostaria que fosse. Desde menina fora ensinada a cumprir com as leis da tradicional família religiosa, se privando da vida social e pessoal. Era obrigada a acreditar no que exatamente a família dizia ser verdade sobre todas as coisas. Quando criança, Ana sentia vontade de sair, de brincar e ter amizades, mas se via presa, parecia que ela não podia respirar e, para se libertar daquilo, ela se trancava no banheiro e batia a cabeça contra a parede por várias e várias vezes, como se a dor que sentia a fizesse voltar para a realidade a qual vivia. Com o passar do tempo Ana se conformou, mas as punições pioraram: toda vez que ela olhava as prostitutas e sentia vontade de ser uma delas, Ana cortava seu próprio corpo com uma tesoura de costura. Nos seus sonhos Ana se via feliz, sorridente, livre como aquelas mulheres, mas, sabia que não podia, sabia que era totalmente impossível tal sonho tornar-se realidade. Como todas as noites, depois de observar as tais mulheres, Ana, com os olhos vermelhos se deitou, apagou o abajur, fechou os olhos e sonhou; sonhou com a vida que tanto queria, sonhou com a liberdade, sonhou que tinha coragem de abrir a porta, colocar os pés na calçada e caminhar até aquele bordel a qual ela comparava com a liberdade. Sentia como era bom sorrir, cantar e não dar satisfações a ninguém. Ao acordar, ela percebeu a falsidade da sua vida. Levantou-se e correu para a porta, colocou a mão na maçaneta e quando se enchia de coragem, ouviu os passos do seu velho pai; desistiu, voltou para o quarto, se trancou no banheiro e novamente se machucou. Naquela mesma noite, sangrando de dor e ódio, Ana enlouqueceu, e com a mesma tesoura de costura que se cortava, a moça foi até o quarto do viúvo pai e o golpeou por diversas vezes, deixando o lençol branco e macio, vermelho pela vontade de se livrar daquelas correntes. Ana acordou assustada. Era um sonho. Mas viu que a qualquer momento poderia enlouquecer e não hesitaria em fazer a barbárie. Então, como no sonho, correu para a porta e, ao colocar a mão na maçaneta, ouviu os passos do pai e, mesmo com o coração tenso de medo, Ana não recuou, saiu correndo, colocou os pés na calçada e caminhou até o bordel. Finalmente havia descoberta a liberdade, o sorriso, a vida. Quanto ao seu pai, desiludido, apagou-se na mesma noite, levando junto consigo seu mais cruel segredo. Ana não fora privada da vida pela crença da família, mas pelo fato de que seu pai a queria possuir sexualmente. Desde quando ela era ainda menina, seu pai apaixonou-se por sua beleza e resolveu prendê-la para que nenhum homem a pudesse tocar. Quando o amor se tornou mais forte, ele envenenou sua esposa e, com o caminho livre, não conseguiu possuí-la. A fuga de Ana foi o clímax para a perdição daquele homem que, naquele momento, perdera sentido de tudo.

Foram Barrados para a Festa...

2008-12-16T17:03:00.001-08:00

Festa Real.... Imagens Surreais...

2008-12-16T17:01:00.000-08:00

"O que você quer ser quando crescer?"

2008-12-16T16:39:00.000-08:00

Esfiha da esquina!

2008-11-28T21:27:00.000-08:00

Pergunto, já viram aquelas bodegas que encontramos em qualquer bairro de São Paulo, que entrega esfiha a domicílio?

Aquele muquifinho, que não revelaria a ninguém que entraria ou ingeriria qualquer coisa que fosse produzida em tal estabelecimento.

Eu chamo esses lugares de esfiha da esquina.
Você liga para o local e pergunta:
- Vocês fazem delivery?
E uma voz lá do outro lado diz:
- Não, senhor, fazemos esfiha... e entregamos.
- Por favor, gostaria de fazer um pedido...
Ao receber, eu me delicio com aquele sabor entre o caseiro e o duvidoso.
Esta é a esfiha da esquina!
A do bate-papo noturno, da hora da fominha, do momento do restabelecimento para o mundo real. Ela chega ao instante em que as barreiras já foram quebradas e a conversa se estabelece em patamares íntimos. Quando se desarma do fois gras e do prosecco.

- Hummm.... manda então quatro de carne e oito de queijo. Você tem coca-cola de 2 litros?

Rebolativa ou Diva?

2008-11-25T18:53:00.000-08:00

Quem é Penélope?

Charmosa, junto com Tião Gavião? De Ulisses, em sua ilha de Ítaca?

Olhar para Penélope traz um estranhamento, não sabemos se ela é a rebolativa ou a diva.

O estranhamento também é causado pela aproximação.

Evoca Brigitte, no seu estupor descabelado;

Loren, na sua explosão descabida;

Cardinalle, com seu sex appeal ingênuo.

Às divas e musas latinas. Lolobrigida, Del Rio, Hayek e La Braga.

Estas e tantas outras fizeram suas incursões hollywoodianas.

Porém muitas vezes não passaram de latinas rebolativas e calientes.

Poucas conseguiram mostrar a que vieram e o que eram capazes. Cruz, tentou.

Percebeu que o rebolado poderia ser deixado para as demais.

Resolveu ser diva novamente.

Voltou para a Espanha.

Festa no Reino de HuR

2008-11-23T20:25:00.000-08:00

No reino de HuR a fantasia permanece durante todo o período em que os reis - e há mais do que um - e seus súditos quiserem. Quase como Alice, o reino é da fantasia, a camaradagem faz parte deste maravilhoso território de conto de príncipes, ou melhor, príncipes e princesas se alternam em longos abraços dançantes, borbulhantes.

No reino de HuR, a música não cessa, os convidados se revelam, a felicidade é crescente e os anfitriões, fabulosos.

Viva o reino de HuR, compostos de balões brancos e laranjas; de árvores e prédios; de sol, chuva, dia e noite.

Veja mais sobre o Reino de HuR - http://fanzineurbano.blogspot.com/2008/11/lets-party.html